Пора

Мне становится как-то жутко, Фальшь играет ноктюрн на нервах: Нету правды за каждой шуткой, А к вопросам — ответов верных. Может, ты из песка и ветра? — Руку вытянув, не коснуться. И, покуда любовь не окрепла, Мне, похоже, пора проснуться. Распрощаться с тобой, Искусство, Позабыть все твои печали, А потом без любви и без вкуса Жить, к другому уже причалив. Только что-то всё время гложет, Это, верно, мои проблемы. Я вообще не из тех, кто может Говорить на такие темы. На прощание три минуты. Напоследок в сети страница: Просмотреть, отписаться. Тьфу ты! Фотографии, чьи-то лица… Я в смятении и в расстройстве, Мысли мечутся в беспорядке. Только в профиле на устройстве «Я отлично» и «я в порядке». До отказа секунда, мгновенье, Сердце бьётся, неверное, с боем, Я дарую ему утешенье — «Мы забудем, мы всё переборем». Новый пост — фотографии, лица, Замираю на миг, напрягаясь, Ты продолжишь, Искусство, мне сниться, Даже если сейчас отрекаюсь. Даже если тебя позабуду — Все черты и твой смех, и твой голос, Мóя ночью на кухне посуду, Вспомню мыслей твоих вечный космос. Пронесу это чувство сквозь годы, Никогда не вздохнув с облегченьем. И ответ на вопрос о том, кто ты, — Ты мой яд и моё же леченье. Остаётся одно лишь — проснуться, Сбросить цепи любви неокрепшей, Ты из ветра — тебя не коснуться, Я должна буду жить как и прежде.