12.07
13 июля 2022 г., 01:00
Дорога моя — на запад (мне так нашептали ветры), сквозь прерии, степь и голод, сражаясь за каждый метр, за шаг и за каплю влаги. В джинсе и рубашке в клетку, в броне из хмельной отваги, и с флягою с чем-то крепким искать край (себя) пустыни, нигде не держась подолгу. За мной по пятам — шерифы, как псы за свободным волком. Но только мой конь — быстрей. Погоня? Дерзайте, черти. Но взять не могу я в толк, за что на моём портрете так много нулей под строчкой: «живой или мёртвой». Впрочем… Плевать. У меня есть шпоры, седло, револьвер, пустыня, и что-то внутри живое: мечта и почти святыня. Мечта, что однажды утром настанет бродяг эпоха, скитальцев — беспечно мудрых поэтов… Я кончу плохо: застрелят, пожалуй, в баре. Промучаюсь хоть недолго. Дорога моя — на запад, мне нынче пора в дорогу.
