Тайм-аут

***

      Он просыпается среди жёлтых цветков.       Перед глазами, в каменном потолке пещеры, зияет пролом из которого виднеются яркие солнечные лучи. Вокруг темно и сыро, а в нос забился сладкий аромат пыльцы.       Он просыпается — а должен бы давно уже спокойно гнить в земле.       Он просыпается. Хотя должен бы «не» — его ведь убили, он уже умер. Он уверен в этом, но…       Он просыпается.       Оголённые участки кожи слегка припекает, что подталкивает к мысли как можно скорее убраться подальше от ядовитых лютиков и постараться избавиться от раздражения на коже. Но он продолжает лежать. Вставать, шевелиться, куда-то идти — нет ни капли желания.       Он пока не знает, что лежит на чьей-то могиле, но уже чувствует себя так, будто мог бы составить компанию этому кому-то там, внизу. Он лежит, глаза слепят не понятно как отражающиеся в сводах пещеры лучи, а слабый ветерок колыкает его длинноватые для парня — до середины шеи — тёмные волосы.       Он лежал бы тут ближайшую вечность, но знает, что впереди его ждут. Не совсем с распростёртыми объятьями и не всегда доброжелательные монстры, но оставаться здесь, среди этих цветов, кажется слишком уж наивной попыткой убежать от грядущего.       Столь желанная пауза. Он думает что её заслужил. В конце концов, он ведь и правда давно нежилец, а мёртвым полагается отдых. Как бы он хотел просто остаться в этой поляне…       Но он просыпается.       И сделать с этим, кажется, ничего нельзя.       Фриск недавно (ха ха) отметил свой тринадцатый день рождения. Фриск недавно умер в-какой-то-сот раз. Фриск и правда…смертельно устал.