—
8 июля 2022 г., 22:54
— Это всего лишь сигарета и она не может быть настолько ужасной, — зловонный дым снова вырывается вверх, растворяясь в вечерней прохладе. А я снова смотрю на тебя, на твои утончённые пальцы, зажимающие между собой бело-оранжевую никотиновую палочку, на твои болотного цвета глаза, хоть и сравнение не весьма приятное, и замечаю, что свет за ними угасает с каждым днём всё больше и больше. Ты стоишь недалеко напротив, опираешься плечом на фонарный столб, а я топчусь на месте, не зная куда себя деть, то прячу руки в карманы джинс, то складываю их на груди.
— Одна сигарета? — этот ядовитый запах доносится ко мне практически сразу, так что я уже на грани того, чтобы уйти подальше, заставив тебя позже извиняться.
— Милый, можешь поверить мне, если я захочу остановиться - я остановлюсь, — ты поправляешь слегка взъерошенные ветром тёмные пряди, которые помогают тебе скрыться от моего взгляда.
— Ты говорил это уже несколько раз, — по моей спине пробегают мурашки, ведь у тебя - тёплое пальто, а у меня всего лишь спортивка, которую я успел набросить на плечи, выбегая к тебе навстречу, — Ты меня расстраиваешь. Ты хочешь показать этим, что ты.., — я некоторое время думаю над вращающимися словами в голове, решая продолжить лишь когда меня снова передёргивает от прохладного ветра, — Что ты крутой? Пойми, Джи, что это - не круто, и что ты нравишься мне гораздо больше без этой привычки.
— Мне не нужны они чтобы быть крутым, — я уже и не помню тебя без сигареты между указательным и средним, уже и не помню нашего подоконника без наполненной пепельницы и уже и не помню когда в последний раз тебя целовал. Ты куришь всегда и не видишь в этом ничего плохого, — Милый, ты же меня больше не любишь? И это делает меня грустным.
— Люблю, — я пытаюсь не подавать признаков рвотных позывов, когда ты приближаешься ко мне с этой вонью на руках, на лице, на губах, которые неспешно оставляют настоящее клеймо на моей щеке.
— Извини, что я курю, — я вытираю место поцелуя рукавом под твой опечаленный взгляд.
— Люблю, когда ты не куришь.
А ты больше и не куришь.
Никогда более не курил.
Это я стою у насыпи сырой земли с самой крепкой сигаретой из ближайшего магазина и делаю очередную затяжку. Дым настойчиво проедает ротовую полость, горло режет тупой ножовкой, пока я пытаюсь сдерживать рвоту. Наильно заставляю себя докурить ещё немного, после бросаю окурок возле насыпи. Меня передёргивает от холода, прошедшегося по всему телу, и я сейчас более чем уверен, что ты находишься где-то рядом. Совсем не в сырой, мокрой земле, а рядом.
Но теперь я не замечаю этого резкого запаха.
Просто я привык курить на твою годовщину. Поверь, если я захочу остановиться - я остановлюсь. Но пока что твоя годовщина - мой каждый день.
