Не про него

Он про лето. Мы познакомились летом и общаемся только летом. Зимой он даже не помнит обо мне. Он как июль. Мы только в июле общались. У него глубокие серо-голубые глаза обрамлённые пушистыми рыжими ресницами.. я никогда не могу понять что прячется на их дне. Они такие странные, так и тянут в это небытие. Эти глаза не свойственны для пёстрого веснушчатого лица. Для хитрой, но глупой ухмылки. Для русых, слегка волнистых волос. А мои глаза чёрные, грустные и прямые. Всегда можно понять мои чувства. Густо накрашенные ресницы и блеклая росыпь веснушек и мелких родинок под глазами. Припухлые, вечно искусанные губы изогнутые в искренней улыбке. Ровный ряд зубов, переживших брекеты. Круглые щёки и пышные каштановые волосы. Прямые. Как и взгляд. Влюблённый и глупый. А у него не такой. У него загадочный. Скрытый от моего понимания. Игривый. Он знает, но молчит. Не хочет признаваться мне. Или себе. А веснушки. Они искрятся на щеках, плечах, спине. Как и огоньки в глазах. Те тоже искрятся. Он сам не знает. Взгляд у него не загадочный, он просто сам не понимает, или признавать не хочет. А времени нет. Катастрофически нет. Это последнее лето. Я уеду. И всё. А ему 17, ему поступать в следующем году, ему не до меня. И мне ещё учиться и учиться. Тоже поступать скоро. Мне не до любви. Не с ним по крайней мере. А он меня и не любит вовсе. Всё он знает. И взгляд у него никакой не потерянный. У него взгляд прямой. Безразличный. Как у меня. Но у меня влюблённый. Во взгляд, в веснушки и хитрую, глупую ухмылку. В июль. И в него. В того у кого 3 по химии из за училки и в того кому поступать в следующем году. В того у кого взгляд задумчивый и загадочный. Тоже влюблённый