Он

Я словно одержим. Я не могу оставаться в стороне, не подойти ближе, не сказать что нибудь, даже какую нибудь колкость, хоть что то, черт возьми! Почему?! Зачем мне это? Его глаза, глаза просто волшебные, цвета более глубокого, потустороннего, чем просто зелёный, глаза цвета смертельного проклятия. Его волосы, вечно лохматые, думаю, они просто не поддаются укладке, словно Он и не знает о существование расчерки. Он всегда такой весёлый с друзьями, будто никогда не грустил, даже не знает о её существование, но я знаю, Он часто плачет по ночам и ходит подышать на астрономическую башно «проветриться», свешивает ноги с крыши и сидит. Мне всегда так страшно когда Он это делает, боюсь, что Он вот вот сорвётся, умрёт, но с чего бы я вообще должен беспокоится о чужой жизни? Почти все, что касается Его остаётся без ответа. Больно. Очень больно. Тупая боль. Тупой Он. Как можно было так глупо умереть?! Почему именно Он? Я не должен так себя чувствовать, но чувствую, что у меня будто отобрали часть меня, откуда это? И снова глаза цвета авады и лохматые волосы, а ещё чувство что я что то упускаю. Откуда оно? А вот и снова одни вопросы и снова вокруг него, хоть что то не меняется. Крестраж! Он мой крестраж! Он — часть меня. Он мой. Он. Это всегда был Он. И снова слишком поздно что то менять, но я не хочу. Не хочу опять умирать от этой всепоглащиющей и необъяснимой боли. Нет. Только не снова. Я не переживу этого опять. В этот раз Он будет моим. Он будет со мной. И он не умрёт. Я не позволю этому случится. Не в этом времени.