Она сидела у окна...

Она сидела у окна... Она была совсем одна.. Друзья, хоть и были, но мало.. А о любви речи и не существовало... Она включала грустные треки.. Она рисовала... Пела куплеты.. А внутри- сплошная грусть... Пустота... Которую она сама же и создала... Закрылась от всех, пыталась стать сильной, Однако, ночью рыдая, была бессильной.. "Всё хорошо! Всё супер! Отлично! "- Так друзьям она говорила обычно. Никто не знал о чём она думает, Что о смерти пару раз так надумает... " Она же поёт! Рисует! Играет! " Поэтому лишних вопросов и не возникает. Она и молчала... Неделю.. Другую... Пыталась быть опорой, поддержкой в любую минуту, Она забыла про радость... Забыла про счастье.. Стараясь просто не быть для других в тягость. Но мучил её вопрос: "Может быть, я мешаю? Хотя, надоедой я нé быть стараюсь... Общаюсь немного, стараюсь на темы... Может, в этом и суть проблемы? Может, дело вообще в общении? Они не хотят, но просто вынуждены? Почему я раньше это не поняла... " И тут же кинулась с окна. А смерть её была напрасной. Никто не заметил гибель несчастной. А сколько б она могла совершить... Однако, не нам её за это судить.