Мой маленький, но великий художник.

Я сижу на балкое и смотрю на один и тот же предмет уже больше часа, я не могу смерится со смертью своего парня, не могу… Перед мною картина, на ней изображен я, сначала покажется, что карта написанная бордовой краской, но это не так, сзади тем же цветом написано: «этот портрет написан кровью автора.», и подпись: «Антон       Шастун», а сверху задней стороны даже имеется имя человека которому посвящен портрет: «Арсений Попов ♡». я не могу смерится до сих пор, что он умер, этого не может быть. я не могу в это поверить, но сейчас сидя перед картиной я все осознаю, я беру свой телефон обуваясь бегу на крышу, я захожу в инстаграм и сделав фото себя на фоне ночного города я написал одно лишь слово «Люблю.» и выложив пост и подошел к краю и посмотрел низ. Это была 20 этажка, достаточно высоко, но меня это не пугает. Я вспомнил, все самые лучшие моменты с этим прекрасным мальчиком. Он всегда любил что-то на чудить, он а обращался ко мне, если не может решить проблему, или ещё что-то. Я всегда был рад ему помочь, его поддержать. Я очень его любил, любил его руки, которые он испачкает карандашом, акрилом, маслом, маркером. Я думал, что проживу с ним счастливую долгую жизнь, но. как видите не получилось. посмотрев на верх в последний раз, я произнес «эх, не смог я исполнил свою мечту» парень посмотрел в низ и сделав глубокий вдох, улыбнулся и ступил вниз и проволился в бездрну, и все, дальше тьма.