Он был другой

      Он был другой...       Его ненавидел почти каждый. Его ненавидели все, кроме его друзей, тех, кто увидел его настоящего, истинного, несомненно самого прекрасного человека... Дети, которые, под его началом раз за разом побеждали в "Подземелья и драконы". Те, кто каждый день в захудалом гараже играл с ним хард рок.       Его ненавидели все, кроме его друзей и меня...       Нет! Я бы просто не могла его ненавидеть, каким бы странным он не казался, каким бы фриком его не считали другие! Для меня было невозможным его ненавидеть...       Он часто был перед глазами, он был так, казалось бы, близко... Но в то же время таким неизвестным и манящим, чарующим... Его "необычность" тянула к себе... И только увидя его, только взглянув в его глаза, он покорил меня. Покорил! Ведь он был абсолютно другим! Он не пытался быть идеальным, никогда! Он был собой! Ему было абсолютно плевать, что думают другие. Именно за это его и ненавидели. Все, кроме меня! В то время как все пытаются быть идеальными, лишь бы быть принятыми, он был собой, был собой до последнего вдоха, был собой, умирая в этой чёртовой изнанке... Был собой, сражаясь за город, который его ненавидел...       Каждый раз, смотря в его глаза, хотелось лишь всю жизнь быть рядом с ним... И пошло всё к чёрту! Лишь он имел для меня значение... Лишь эти такие бездонные глаза, на столько тёмные, что иногда казались чернее ночи... Глаза, которые пленили меня с первого взгляда, такие прекрасные и родные... Глаза, которые так и не открылись. Не открылись, как бы сильно я не просила... Каждый раз, глядя на него, я не могла описать всё что чувствовала, я даже не пыталась... Это совершенно не имело значения! Глядя на него, я забывала как дышать, ведь это не имело значения... Только бы я могла ещё хоть раз взглянуть на него... Взглянуть и увидеть ту наглую, самодовольную улыбку. Улыбку не наполненную болью и страхом, улыбку, не омрачённую кровью...       Он умер... Они всё ещё считают его убийцей, настоящим дьяволов во плоти... Они всё ещё не верят ему... Но я то знаю правду! Он умер героем, моим героем...       Эдди Мансон сделал меня самой счастливой, наполнил мою жизнь смыслом, был для меня всем...       Смерть Эдди Мансона разрушила мой мир, не оставив возможности восстановить его, не оставив возможности быть с ним...       Люди совсем не знали его по-настоящему... Тогда бы его все любили. Его бы все любили! Любили бы так же сильно, как его любила я...       Я люблю его! Очень люблю! Жаль, что я смогла понять это лишь после того, как он умер, умер, в последний раз касаясь меня, вытирая мои слёзы, слёзы, которые я даже не пыталась скрыть. Умер, в последний раз улыбаясь мне, как впервые, так по-родному. Улыбаясь так, будто бы через мгновенье он не умрёт у меня на руках...       Он мёртв, но для меня всё ещё ничто не имеет значения кроме него, ничто не имеет значения кроме воспоминаний о нём... Теперь для меня ничто больше не будет иметь значение...