Атомный телевизор

Когда ты сидишь в ней в пять часов утра, синяя комната кажется не такой как всегда. Моё сознание было словно в тумане, или это туман был в моём сознании.. Телевизор, как всегда, был включен для эффекта присутствия. С ним не так страшно, когда ты один. Мои руки.. Пальцы слипаются между собой. Красная и жёлтая краска капает с моих рук - я рисовал цветы на паркете, хоть и абсолютно не умел этого делать. Яркими пятнами они светились на сером мрачном полу. В потоке мыслей мерцало знакомое лицо. Казалось, вытяни руку и он твой, но это только мысли, и тот, кто придумал фразу о том, что они материальны, точно был большим оптимистом. Удача слепила ему глаза. Мерцали картинки в этом ящике разврата. Нет ничего удивительного в том, что в пять часов утра показывают неинтересные передачи о личной жизни жён политиков и натерпевшихся актёров, чья смерть, конечно, стала потрясением для всей страны. Знакомое имя. Дикторша снова и снова произносит его. Признаться, у неё приятный голос. Наверное, она сама как плитка белого шоколада. Мне захотелось увидеть её лицо и я взглянул на ящик, но как назло, вместо красивой девушки показывали тебя. - Я пытался.. я снова пытался.. мы просто пули. Я уверен в этом. И наша жизнь как выстрел.. просто поймите. - Сломал нос на последнем концерте этого лета.. протез в колене.. проблемы с печенью.. - А ещё уши, - говорю я сам себе, будто убеждаясь в который раз, что я знаю тебя лучше всех, - твои уши, - я помню. Ты ведь так любишь слушать музыку - Carpenters, Bjork.. Всё это песни маленькой мечтательницы, а не взрослого мужчины. Но тем не менее, их аккорды прекрасно сочетались с пивом, признай.. Desert Song. Она врёт мне, что ты снимался в кино, но я знаю, что не снимался. Она показывает мне кадры из твоей жизни, которых не было, и всё продолжает настаивать на том, что ты чистый, как-будто надпись на стене "Заводной апельсин" действительно была твоим самым большим грехом. Но ты мешал "его", я знаю, мешал, ещё в школе, когда она сломала ногу. Мой кот улыбается во сне, а она вводит меня в транс этой ложью... Зачем ты врёшь мне, девушка с сладким карамельным голосом? И снова, как в сказке про Спящую Красавицу, она показывает мне кадры из лже-фильма: всё сухое и чёрное, чёрная потрескавшаяся земля, а на неё обрушено тяжёлое серое небо с такими же серыми мрачными облаками, безжизненно повисшими в воздухе, - это пустыня. Наверное, не каждый готов был оказаться в диком кустарнике. Этот куст - без листвы, колючий, захватил людей и держит, словно новые игрушки. Конечно, барахтайтесь, идиоты! С каждым непостижимо глупым, полным надежды и отчаянного крика, движением эти старики и дети с мягкими ручками загоняют в свою новую кожу старые колючки. Скорее всего, их жалкое существование хватается только за одну мысль - спасти одежду, ведь она стоила им огромное количество украденных денег. Ни один раб третьего сорта, не должен умирать от голода напрасно. Ты стоишь, не двигаясь. На тебе ни царапины, хоть ты и стоишь в самой середине.. в самом центре механизма. Конечно, это не ты, но твой клон делает то, что делал бы ты - он разговаривает с веткой. Тот голубой дымок, как знак последней надежды, который испускают облака, теперь больше похож на то, что они не хотят смириться с реальностью. Были бы у них рты, они сказали бы мне "Fuck you", как когда-то ты сказал это слуховым аппаратам и их разработчикам. Они слишком много у тебя просили. Куст выпускает тебя. Куст доволен, ведь ты нашептал ему, с ехидной улыбкой, какой он красивый и могущественный.. Люди кричат, но теперь уже не из-за колючек - их пожирают лошади. Те лошади, которые могли бы зарабатывать деньги на более приличной работе, чтобы кормить жеребят. Их жёны давно перегрызли глотки покушавшимся на их ненаглядных деток. Порой, мы перегибаем палку играя в ответственных. Снова синяя комната. Включенный телевизор. Цветы на полу. Руки измазаны в краске. Насколько я помню, ты только что вырвался, если так можно сказать, из кустарника. Ты идёшь вперёд. Всё ближе и ближе ко мне, как в фантастическом фильме. Твоя рука поднимается, образуя угол в девяносто градусов. Лошади давно в прошлом, а ты всё приближаешься.. и приближаешься. И вот уже пальцы, торчащие из ящика, перебирают мятный воздух моего безжизненного дома. Лицо почти вылезло.. - Что за чёрт?! - выкрикнул я. Какой же я всё-таки трус. Кто бы сомневался, что я сломя голову понесусь вон от шокирующего увиденного - да никто. Я пулей выскочил из комнаты, громко хлопнув дверью, и закрыл дверь на замок трясущимися руками, отделявший четырёхстенную с маленьким окошком, телеком и матрасом от внешнего мира. Или это дверь червивая, или это ты стонешь от боли в оперированном колене?! Я прислушался к тому, что могло происходить за дверью, прижавшись к влажной древесине, хотя по инструкции нормальные люди выключают перед этим свою фантазию. "Бабах!" Скорее всего, это ты вывалился из телевизора прямо на пол. Иногда даже кошки не могут приземлится на четыре лапы, но ты не кошка. Нет, ты - лось. И тишина. Тишина. Тссс... Тишина. Это пугающее беззвучие длится неприлично долго. Я зашёл в комнату тихо, как мышь, едва щёлкнув замком и медленно открыв дверь. Ты лежал на моих цветах, только что выпав из телевизора. Видимо, ты спал. Ещё мгновение назад, твоя щека была бархатной и мягкой, как мой новый полосатый свитер. Сейчас же ты был весь в краске, как непослушный мальчишка, сбежавший из детского садика. Некий баловник. Злая колдунья заковала тебя в тело взрослого мужчины, так ведь, мальчик? Ты сладко спишь. Сладко спишь, раскинув руки и ноги, издавая еле заметные звуки дыхания. Вздохи раба-африканца. Я аккуратно схватил тебя за подмышки и потащил к, валяющемуся на полу, матрасу - моему скромному приюту сна. Хочу чтобы ты спал на мягком. Едва я подхватил тебя, как ты издал мимолётный стон - снятся ли тебе драконы? Я потащил тебя, а ты всё ворочался и похрапывал. "Плюх..." ...и твоё тело на матрасе. Подушку под голову.. Ага! - нужно сходить на балкон за одеялом.. Я бы сейчас включил Space Dementia, но это разбудит тебя, идиота. Ты умер или мне кажется? Дышишь? Да. В телеке дырка. Цветы теперь больше похожи на блювотину и эта блювотина проложила себе дорожку через всю комнату прямо к тебе. Что будет когда ты проснёшься? А если я проснусь раньше тебя? Я вышел из комнаты - боялся тебя, идиота, разбудить. Так и забыл про одеяло.. А кому оно нужно? Никто его не приглашал. Как не прискорбно, это частная вечеринка. Выходя, я услышал, как ты говорил что-то невнятное , но очень похожее на: "Только через мой труп.. я положил деньги на грёбаную тумбочку.. Только попробуй отобрать Тэдди..." Ты меня пугаешь, малыш. Я зашёл в другую комнату. В ней играла Stagger Lee. Это не комната, а извилины натянутые на бренные перекрытия. Бабушка читала стихи в прозе. Очень кстати, если она вообще существует. Если она не развеется как порошок.. Порошок из лунного камня. Меня немного смутили её зелёные носки - уж слишком они выделялись на фоне окружающих её мозгов. Она оторвалась от дурацкой книги про руки. Руки, конечно, прекрасно, но стали бы вы писать про них книги? Слишком всё здесь провонялось анатомией, а в моём, кишащем паразитами, матрасе лежит мужчина. Лучше бы тебя сожрали лошади.. - Ты знала, что "он" снимался в кино? - Но ведь он не снимался, - а ты хорошо проинформирована, ба. - Сломал нос на последнем концерте, протез в колене, проблемы с печенью.. - Вроде, ещё что-то.. - она хмурит брови, я много ей про него рассказывал. Ей - моему зеркалу в ванной. - Уши. - Да, точно. Уши. Ты рассказывал мне про эти чёртовы слуховые аппараты. - Он у меня в комнате. - невзначай говорю я ей ненужную фразу. - Кто? - а она искренне не понимает. -Джерард Уэй. - Что? А знаешь, мне ни капли не интересно, - и снова за книгу. Руки - ничего не поделаешь. И ей действительно не интересно. Ну и пусть дальше сверлит глазами свою книжечку подстреленного автора. Я лучше пойду слушать как ты сопишь, псевдо-актёр. Милый.. Надеюсь, тебе снятся драконы.