Полчаса.

Это был тяжёлый день. Смена закончилась в половину двенадцатого, и хоть на улице и моросил весьма неприятный дождь, воздух был спёртым. Даже в такой поздний час, когда солнце уже давно зашло за горизонт, а земля остыла от дневного пекла, было невообразимо душно. Стив заходит в метро, спускается по почти пустому эскалатору, в наушниках играла песня, добавленная в плейлист ещё годом ранее. Глаза слипались, всё тело взмокло от жары (надо же было додуматься выйти на улицу в толстовке, даже не проверив погоду), а ноги уже на автомате вели к нужному поезду. Единственное, о чём сейчас мечтал Харрингтон, так это о том, как уже через полчаса он будет в своей средней заурядности квартирке, где его ждал кот Дастин, и завалится в кровать. Завтра выходной, он будет лежать дома под кондиционером, смотря дурацкие видео на ютубе, с банкой пива в руке, и Дастином, греющимся под боком. Лучше и быть не может. Он поднимает глаза. На станции стоял невероятной красоты юноша: блондинистые волосы аккуратными кудрями вились до его плеч, лицо украшали проявившиеся от летнего солнца веснушки, а ресницы очаровательно прикрывали глаза. Незнакомец покачивал головой в такт песни, которая играла у него в наушниках. Стив громко сглатывает, вставая неподалёку. Поезд приезжает через добрые две минуты, которые казались двумя часами, пока Стив украдкой окидывал взглядом стоящего рядом блондина. Тот же, в свою очередь, был так глубоко в своих мыслях, что самого Стива, кажется, не замечал. Теперь, когда Стив стоял ближе, то мог слышать незамысловатую мелодию, которую парень напевал себе под нос. У Харрингтона спёрло дыхание, а в животе заплясали бабочки. Удостоверившись, что они зашли в один вагон, Стив усаживается напротив загадочного незнакомца, активно делая вид, будто ему и дела до него нет. Полчаса. Ровно столько времени есть у Стива, чтобы собрать яйца в кулак и попытаться завязать диалог, попросить номер, или, на худой конец, сделать комплимент его причёске. Если он не исполнит хоть один пункт из вышеперечисленных, то до конца дней будет жалеть. Блондин вытянул ноги перед собой, почти докасаясь до ботинка Стива своим. Сам же Стив уткнулся в телефон с таким интересом, будто увидел там фото настоящего инопланетянина, истинный смысл жизни, или ещё чего покруче. Думай, Харрингтон, думай! Ты мастер комплиментов, ты сможешь выдумать что-то такое, что заставит этого парня раскрыть рот в изумлении, от искусности твоего подката. «Крутая футболка.» Боже, Стив. Тебе что, сорок лет, и ты коллекционируешь футболки в свободное время? «Твои родители случайно не пекари? Тогда откуда у них такая крошка?» Совсем идиот? Придумай что-то банальнее, чем это. Ладно, просто комплимент причёске уже звучал, как хорошая идея. «Крутая стрижка, не подскажешь салон?» Да, неплохо. Пока Стив думал над подходящим для ситуации комплементом, он то и дело поглядывал на парня, а тот, в свою очередь, в девяноста процентах случаев, уже смотрел на него в ответ. С лёгкой ухмылкой, сразу же отводя глаза, когда их взгляды ненароком пересекались. Время неумолимо утекало, до его станции оставалось от силы минут пять, а Стив всё никак не мог собраться с мыслями. Он вспотел ещё сильнее, чем на улице. Использовал ли он сегодня дезодорант? Очень сильно надеется, что не забыл о нём в утренней спешке. А одежда? Чёрт, толстовка помялась, пока лежала в шкафу на работе. Волосы выглядели так, словно он окунулся головой во фритюр, обмазавшись, вдобавок, свиным салом. И как он мог забыть про-

Станция Улица 79. Пожалуйста, не забывайте свои вещи в вагонах метро.

Твою мать, это же его станция! Стив оглядывается вокруг в поисках блондина и не верит своему везению: парень выходит с ним на одной станции! Сегодня явно его день. Харрингтон хватает сумку, выбегая из вагона, пока дверь звучно захлопывается за его спиной. «Это судьба!» Думает Стив, перебирая ногами чуть быстрее обычного, пока незнакомец шёл прямо перед ним. Сейчас или никогда! Стив тыкает парня в плечо. Тот поворачивается, убирает волосы за ухо и вытаскивает один наушник. Глаза теперь не были закрыты ресницами и, твою мать, им обязательно нужно было быть цвета голубой лагуны в летний день, чтобы Харрингтон наверняка потерял дар речи. — Я могу чем-то помочь? - спрашивает он, слабо улыбаясь. — Я…Ээ… Эм…Твои родители случайно не футболка? тогда откуда у них такие пекари? - Всё. Это полный провал. Сейчас Стива одарят тем взглядом, которым обычно одаривали шизиков в переходе, но сам Стив бы не осудил парня за такое решение. Харрингтон весь поник, энтузиазм невесть куда пропал, и ему лишь хотелось провалиться под землю. Но что это? Незнакомец начал смеяться. Но это явно не было насмешкой - искренний, добрый смех. Стив в непонимании поднимает глаза: блондин стоит прямо перед ним, явно не намереваясь убежать. На лице растянулась ухмылка, оголяя ряды белых зубов. Стив тоже невольно начинает смеяться, потому что улыбка у парня была что надо. — Прости, ты такой очаровательный, что я забыл все заготовленные для подката фразы. - Честно признаётся он, почёсывая шею и надеясь не показаться ещё большим психом. — Если это был подкат, то он засчитывается. - Парень достаёт второй наушник, убирая его в компактный кейс. — Я Билли. Билли Харгроув. - «Билли. Какое красивое имя.» Думает Стив. Билли протягивает ладонь, которую Стив с удовольствием жмёт. — Стив Харрингтон. - Представляется тот, чувствуя себя лучше, чем когда-либо. Если ещё полчаса назад Стив мечтал лишь о кровати, пиве, и коте под боком, то сейчас он мог думать лишь об обеде, назначенном на два часа после полудня, тремя днями позднее.