Самый недорогой кофе в меню

      За окном в очередной раз сверкнула яркая змейка молнии. По окнам застучал дождь, тяжёлыми крупными каплями скатываясь по слегка мутному стеклу.       Джон сделал глоток уже холодного кофе, и поморщившись, отодвинул чашку в сторону. Какая же всё-таки противная погода.       Не то что бы он был ненавистником грозы, но холодный резкий ветер, бивший прямо по щекам, его точно не радовал. Настроение было хуже некуда, поэтому Джон уже час сидел в кофейне, допивая третью чашку горького напитка. А чем ему ещё отвлекаться от гнетущей реальности? Американо был самым недорогим кофе в меню, и Джон, имевший небольшой доход, предпочитал именно его.       Да. самым дешёвым, именно поэтому он его пил.       Не потому что Шерлок, каждый раз заходя в кофейню утром, брал именно его. Не потому что Шерлок всякий раз радовался, когда миссис Хадсон на завтрак баловала его чашкой свежемолотого кофе. И не потому что, когда Джон, беспокоившись о физическом и ментальном здоровье своего друга, сидевшего часа по три на холоде в одном пальто, приносил ему стакан горячего кофе из ближайшей палатки, Шерлок одаривал его самой искренней и благодарной улыбкой на какую был только способен. Нет. Только из-за того, что он самый недорогой.       Джон мотнул головой в попытке избавиться от неприятных для него мыслей. Дождь ещё сильнее забарабанил по стёклам, оставляя после себя влажный след.       Внезапно дверь в кофейню распахнулась, каким-то чудом выдержав такой сильный удар. Джон вздрогнул, чуть не пролив кофе себе на руку, и обернулся. На пороге, запыхаясь и нервно оглядываясь, стоял Лестрейд. Его грудь вздымалась и опускалась, на щеках появился лёгкий румянец от бега, а редкие волосы торчали во все стороны, словно на его голове произошел взрыв.       Грег, найдя глазами Джона, спокойно сидевшего за дальним столиком, и чуть ли не сбив официантку, собирающуюся узнать, что произошло, кинулся к нему. — Грег, что с… — начал было Джон, но тот прервал его. — Где Шерлок? — Что? — доктор моргнул, взглянув на собеседника. — Где, мать твою, Шерлок? — Лестрейнд очень редко терял самообладание, но это был именно тот случай. По ощущениям он был готов убить сейчас же любого, кто встанет у него на пути. Джон очень не хотел попасть в это число. — Я не знаю. Я его не видел уже… прилично. — от внезапности появления инспектора Ватсон с трудом связывал слова. На это так же повлияло его замешательство насчёт Шерлока. Зачем вдруг Грегу так срочно понадобилось разузнать где бродит этот наркоман? И да, именно так. Наркоман. Зависимый от преступлений и желания похвастаться своим умом. Чертов наркоман без сердца, души, и ещё, видимо, совести. — Да и откуда мне знать это? Я не его пёсик на побегушках, который будет ходить за ним по пятам. — Джон помрачнел. — Понятно, всё-таки я прав. — инспектор опустил голову и провел рукой по волосам, стараясь хоть немного успокоиться. Ватсон же наоборот начинал нервничать. — В чем прав? — Да в том! — Грег стукнул ладонью по столу и взглянул на Джона. Его глаза отдавали лихорадочным блеском в полутьме заведения. — Ты сейчас же поднимаешь свою задницу, и что бы ты не натворил, идёшь и нормально говоришь с Шерлоком. — Куда? Зачем? Что происходит? — доктор был в полном недоумении. — Ватсон, сука, ты можешь просто заткнуться и сделать то, что я прошу?! — Лестрейд сорвался на крик, который эхом прокатился по небольшому помещению. Джон сглотнул. — Я-яя… — Да. Ты. — Грег схватил его под руку и, заставив встать, повел к выходу. — Он мне чуть ли не предсмертные записки пишет, а ты будешь тут выкобениваться ещё? — хоть на улице был приличный ливень, Лестрейда это никак не смутило. — Да, но… погоди, пишет ЧТО? — глаза Ватсона округлились, становясь похожими на большие монеты. — Я тебе все объясню, только умоляю, сядь уже в чёртову машину. Пока Джон открывал и закрывал рот как рыба, Грег запихнул его в салон автомобиля, а сам сел за руль, захлопнув дверь. *** *** — Миссис Хадсон, я дома! — отряхивая куртку от пыльцы, оставшейся от уличного цветения, и чихая по ощущениям уже сотый раз (черт бы побрал эту весну), Джон прошел в небольшой коридор, освещенный лишь тусклым светом лампы.       Из-за угла выглянул Шерлок. При виде Джона его лицо вытянулось в удивлении. — А, привет, да. — было видно, что ему неловко, но Холмс пытался это тщательно скрыть. — А ты сегодня как-то пораньше, да? — Ага, к удивлению, клиентов довольно мало. — Ватсон положил сумку на пол. — И я очень этому рад, так как уже замотался работать без отпуска. Джон собрался пройти к лестнице, но Шерлок его остановил. — Слушай, а ты не мог бы походить где-нибудь часа три? Джон моргнул в непонимании. Он не ослышался? — Походить? Часа три? Ты что, девушку привести собрался? Холмс скептически взглянул на него. — Да нет, мне нужно… — детектив напустил на себя скучающий вид, — Дело одно закончить. Это слишком важно, поэтому я вынужден попросить тебя мне не мешать. — он жестом указал на входную дверь. — Ты сейчас серьезно? Я пришел с работы уставший, а ты просишь меня свалить из дома на три часа? И где мне по-твоему ходить всё это время? — Джон начинал выходить из себя. Нет, эти выходки Шерлока уже выходят за грань нормы. Тот неопределенно повел плечами. — Не знаю, в кофейне, например. Или где-нибудь ещё. — Ах, вот как! Конечно, как я сразу не додумался! — доктор истерически усмехнулся, — Конечно, я после работы буду три часа шляться по каким-то заведениям, чтобы ты закончил свои долбанные расследования! — Джон сорвался на крик, своей следующей репликой пригвоздив к месту детектива, который собирался подняться наверх. — Иди к чёрту, Шерлок, со своими расследованиями и делами. За последнее время я уже сто раз пожалел, что познакомился с таким… с тобой. — Холмс уже не первый раз просил его уходить из дома из-за своих «важных» дел. Да и ссоры между ними за последнее время не были чем-то необычным. — Я не хочу жить, постоянно выполняя твои прихоти. Может кто-то и согласен, но точно не я. — Джон развернулся и вышел за дверь, громко ее захлопнув. *** ***       Прохладный ветер неприятно обдавал Джона брызгами дождя через открытое окно автомобиля. Гроза так и не прекратилась, но воздух стал влажным, избавляя от желания выпить всю воду, которую только найдешь, появившегося у Джона во время предгрозовой духоты. Он ужасно себя чувствовал, когда нечем было дышать, именно поэтому окно в автомобиле было открыто с самого начала.       Грег был недоволен этим, ссылаясь на свой хронический кашель, но сейчас ситуация была неподходящей для перепалок. — Так и будем молчать? — Лестрейд включил фары дальнего света. Смеркалось. — Я уже рассказал все. Куда он пошел дальше — я не знаю. Вернулся домой я следующим утром, и его уже не было. Миссис Хадсон тоже не в курсе. — Джон всеми силами пытался сделать вид, что ему все равно, но волнение за друга уже начало разрастаться и ритмично стучало по вискам. Он протер глаза. — И ты даже не решил узнать, жив ли он? Может, его машина сбила. Ватсон усмехнулся. — Шерлок не тот человек, который умрет от столкновения с машиной. Гораздо вероятнее он окажется подвешенным вниз головой на Тауэрском мосту с завязанными глазами. И то, не факт, что его это остановит. Майкрофт в любом случае… — тут он осекся. — Погоди. А где Майкрофт? Почему он его не ищет? Я знаю, отношения у них не самые теплые… — Вот в этом то и дело. — Грег достал из кармана телефон и показал сообщение, пересланное от другого абонента. Шерлок в опасности. Он опять подсел на это. Очень нужна помощь Джона. МХ — Подсел на что? — брови доктора изогнулись в непонимании. — Наркотики. — Он же завязал. Уже прилично давно. — Похоже нет. — Лестрейд вздохнул — Майкрофт никогда не просит помощи для Шерлока. — Именно поэтому ты сейчас сидишь здесь. — И… Куда мы едем? — В квартиру Шерлока. В вашу квартиру. — Это уже как месяц не моя квартира. — Джон, хватит. — Грег взглянул на него, словно доктор был маленьким ребенком, провинившимся за что-то. — Мне кажется, жизнь Шерлока важнее, чем препирательства. «Только вот сам Шерлок явно так не считает.» — Джон выдохнул и снова повернулся к окну. *** ***       Дверь жалобно скрипнула под натиском полицейского и распахнулась, стукнувшись о стену. В полумраке помещения этот звук сильно резанул по ушам. — Шерлок? Миссис Хадсон? — Голос Грега эхом прокатился по комнате, отталкиваясь от выцвевщих от времени стен. — Он разве не дома? Джон аккуратно переступил осколки вазы. — Видимо нет. Инспектор опустил взгляд на пол. — Видимо да. — он поднял с пола обёртку от хлеба. — Дата изготовления сегодняшняя, да и мистер Беллир печет такой хлеб только по четвергам. Так же телефон Шерлока лежит на камине. Сам знаешь, он без него никуда. Лестрейд прошел к кухне. — Он тут даже что-то готовил. Но по-видимому несколько дней назад. Похоже на начало пирога.       Ватсон тоже подошёл к кухонному столу. Пока Грег рылся в ящиках, пытаясь что-то обнаружить, доктор заметил на краю стола записку, примерно такую, какую вставляют в букеты. На ней красками было выведено. «Для Джона».       Неужели это ему Шерлок готовил торт? Нет, бред какой-то. Ватсон вообще не помнил, когда детектив хоть раз притрагивался к плите. Ну, разумеется, кроме тех моментов, когда он засовывал туда что-то вроде головы. — Кошелек его тоже здесь. — Лестрейд помахал черным портмоне, которое обычно носил с собой Холмс. — Значит он наверху. — на лице Джона было заметно облегчение. Мало ли что Шерлок может вытворить, находясь под действием наркотических веществ. Да и вот так жить в неизвестности с постоянной хандрой Джону порядком надоело. Даже само нахождение не в привычной квартире его убивало. — Ой, как засиял. А без моей помощи слабо решить все эти проблемы? — Грег хмыкнул и стал подниматься. — Шерлок! Ты где? Шерлооок! Опустив голову, доктор засеменил следом. В этой ситуации Лестрейда действительно можно было назвать «мамочка». — Джон, ну ты идёшь? — Да, иду. — Ватсон быстро преодолел оставшиеся ступеньки. Дверь в комнату детектива была приоткрыта. Тусклый свет от лампы пробивался из дверного проема. — Холмс, дружище, что же ты нас всех бегать за тобой заста… — речь инспектора оборвалась на полуслове. Его глаза расширились, а на лбу выступил холодный пот. Всегда крепкие уверенные руки стали мелко дрожать. — Грег? — Джон в недоумении взглянул на него и приблизился к проходу. — Н-нет, Джон, отойди! Но было уже поздно. Нож. Окровавленный нож лежал рядом с худой рукой, такого же прекрасного бледного цвета как и раньше, но изуродованной глубокими порезами. — Ш-ш-шерлок… *** ***       По окнам забарабанил дождь, прерывая своей интенсивностью все планы лондонцев на ближайшее время. Вся предыдущая неделя выдалась холодной и дождливой, так что сам факт приближающейся грозы не стал удивлением.       На маленьком столике у окна стоял уже остывший стакан с американо. Самым недорогим кофе в меню. За ним сидел ссутулившийся человек, в протертом пальто и телефоном в руке. Взгляд его был устремлен в пустоту, а лицо не выражало никаких эмоций. За окном свернула молния, освещая небольшое заведение, а последующий за ней гром был намного громче предыдущего.       Загорелая рука наконец нерешительно подняла стакан и поднесла к губам. Вкус кофе резко стал солёным, когда Джон решился нажать на «отправить». Текст сообщения гласил: «Завтра похороны.» Адресат: миссис Холмс.