Наша с тобой безумная любовь.

Единственное, что непереносимо — это то, что перенести можно все. (А.Р) P.SПоль Верлен и Артюр Рембо — два французских поэта, которые внесли огромный вклад в мировую литературу. Их связь называют страстной, губительной, «неправильной». Поль Верлен был человеком тонкой душевной организации, легко подающийся чужому влиянию, а Рембо называли юным гениальным негодяем. Как бы там ни было, но их отношения породили прекрасные стихи, которыми до сих пор зачитываются потомки. *Это произошло одним самым обычным днем, когда я получил письмо от одного незнакомого мне человека.В письме он рассказал кто он такой, а также приложил к нему несколько своих стихотворений.Они были просто превосходны.Эти слова, эти строки, эти взгляды на жизнь просто повергли меня в шок.Я сразу же ответил ему и пригласил к себе.Я сразу увидел в нем гения. В назначенный день я в спешке бежал на платформу поездов, чтобы встретить моего юного гостя.Но к сожалению я его так и не нашёл, так как не знал как он выглядел. Мне ничего не оставалось как вернуться в свой дом.Как только я вошёл, мне сразу же доложили что Артюр Ромбе уже на месте и ждёт моего визита. Вот мы уже все за столом, я увлечённо смотрю на этого мальчишку и никак не могу понять как он мог писать те шедевры, которые прислал мне. —Сколько вам лет, Артюр? -поинтересовался я.—В письме вы указали, что вам 21, это так? Мальчишка лишь ухмыльнулся.—Мне 16. Я очень удивился.Как в таком юном возрасте он уже может излагать такие сложные и глубокие мысли об этой жизни.Будто он уже успел полностью ее прожить. Я смотрю на него, и в его взгляде.есть что то мучительно притягательное, от чего глаз просто невозможно оторвать.Он тоже смотрит на меня. —Господин Ромбе, не хотели вы бы прочитать нам свои стихи? -заинтересовано спрашивает моя жена Матильда. —Нет, не хотел бы.-кратко отвечает мальчишка.—Я не люблю читать то, что пишу. —Вот как…-отвечаю я.Мне все же не понятно кто он такой.Вроде бы обычный грязный мальчик из какого то маленького городка, но с другой стороны это великий гений, который видит этот мир, как не видит никто другой.И самое главное что он знает, какой он гений и что он просто недосягаем для простого обычного народа. И с этого дня мы стали видеться каждый день. И вот прошло уже 2 года.Уже 2 года мы живем вместе.Вместе пишем стихи, вместе путешествуем и вместе занимаемся неприличной и недопустимой для нашего времени любовью.Но нам с ним это никак не мешает.Кто бы мог подумать что это все произойдёт именно с нами. *Брюссель, 1873 год. Очередная ссора.Но на этот раз все закончилось не как обычно.В этот раз я угодил в тюрьму, потому что не смог совладать со своими эмоциями и прострелил моему дорогому мальчику руку.Я очень сожалею о содеянном. В тюрьме я уже 2 месяца.Мне тут просто невыносимо.Но я держусь только благодаря одной мысли, о том что он меня ждёт.Ждёт моего освобождения.И в конце концов мы вновь будем вместе, и на этот раз мы будем счастливы. Меня отпустили на пол года раньше положенного за «хорошее»поведение. И вот я уже иду на встречу к нему.В моей голове столько мыслей, столько слов, которые я должен ему сказать.И вот я его вижу.Всё в том же чёрном пальто, которое я ему когда то купил.В тех же грязных ботинках и неопрятной шляпе. Я останавливаюсь подле него.Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга. —Как ты? -говорю я, на что он мне просто протягивает свою руку и жмёт мою. —Где твои чётки? Говорят в тюрьме тебя прозвали Иисусом Христом? —Спрашивает Артюр и уходит куда то в перед.Я следую за ним. Мы идём по какой то дороге.Я даже не знаю куда мы идём, и просто следую за ним. —Скажи зачем ты сюда приехал? -спрашивает он и останавливается у какого камня. —Я хочу что бы ты в своей жизни нашёл определенное направление и достиг своей цели. —Цели? У меня нет цели! —Я говорю о твоих стихах, которые ты пишешь. —Я больше не пишу.-кратко отвечает он. —Не понимаю.-отвечаю я и шокировано смотрю на него. —Вот так.Я понял, что этот мир слишком стар, что бы понять мое творчество.Раньше я думал, что приношу огромную пользу миру, что мои стихотворения нужны всем и каждому.Но это оказалось не так. —Чушь.У тебя дар, его нельзя кидать на ветер! —Это мой дар! И я сам решаю как я им буду распоряжаться.И это уже вовсе не важно.Я все равно буду оставаться для всего мира недосягаемым.Мастер тишины. Это явно не правильно.Черт возьми —Ты говоришь, что ты изменился? -спрашивает он меня.Его глаза горят, они так и норовят узнать всю истину. —Да.Я думал, что именно изменений ты и ждёшь. —Тогда сейчас, в этом лесу.Я хочу чтобы ты наконец сделал исконный выбор.Выбор между моим телом и моей душой. Я молчу.Этот вопрос поставил меня в полный ступор.Я думал, что в тюрьме я точно изменился. —Выбирай.-повторяет он, не отводя от меня взгляд. Я смотрю на него и мне хочется сказать одно, но —Твою душу.—отвечаю я.Он смотрит прямо мне в глаза.Я понимаю, что он ожидал услышать другой ответ. —Душу? -ухмыляется он.Великий Поль Верлен отказался от моего тела и выбрал душу! Удивительно. —Я правда изменился за все это время.Я много думал над тем, зачем я вообще живу.И я понял, я живу для того чтобы дарить людям своё творчество, свои стихи и для того что бы наконец…любить. —Любить? -переспросил он меня. —Да.Я хочу что бы мы любили друг друга как все нормальные люди.Я думал это будет проще простого, но почему же это так сложно? —Потому что с нами это невозможно.-холодно ответил он. И вот мы с ним снова вместе.Вместе живем, вместе пишем стихи и вместе любим.Любим друг друга. По крайней мере я так думал….Хотел думать.