"Писатель"

Перед тем, как проститься со своей жизнью, молодой писатель долго бродил по знакомым ему уже дорогам, и искал ту возможную деталь из своей жизни, которая возможно спасёт его от этого решения.Погода на тот момент была дождливая, всё было мокрым, но больше всего писатель запомнил то небо, которое он увидел именно в тот момент.Оно было серым, как и его внутренний мир на данный момент, оно не выдавало ничего положительного и радостного, а лишь наводило ещё большую тоску на душу нашего героя.Поэт долго бродил.Ходил по так ему знакомому лесу, но сейчас это место казалось максимально отдалённым и незнакомым, как будто он видел его впервые.Сейчас лес, выглядит слишком тоскливо и хоть листья были зелёные, то сейчас они казались серыми, как и то самое небо над головой.Молодой поэт всё пытался об думать и вспомнить хоть одно положительное воспоминание из своей жизни, но не мог.Он пытался найти себе причину жить дальше, чтобы он смог двигаться вперёд.Он хотел опять чувствовать радость от тех вещей, которые ему раньше нравились.Он хотел опять творить, опять писать… хотел опять чувствую радость, уют и спокойствие… но как бы сильно молодой человек не пытался, он так и не смог найти что-то хорошее в глубине своей души. После этой очень долгой прогулки, он вернулся домой.Поэт весь промок до нитки, но он не обращал на это внимание, и сразу двинулся к креслу и по пути осматривал свой дом, который пропитан жутким одиночеством.Весь дом казался серым и пустым, хотя раньше он был очень живописным.Вещи были разбросаны везде, на столе, где раньше наш герой мог творить, сейчас творится беспорядок: бумага лежит, где попало, были видны черновики, но все наброски, которые могли стать будущим творением, сейчас были перечёркнуты, лежало много скомканой бумаги… Поэт пытался, сильно пытался опять разогреть былой огонь в своей души, но не мог.Он долго думал сидя в кресле, как так вышло, почему…но дать точный ответ так и не смог… Вроде всё было хорошо, но в один момент у него внутри что-то сломалось и огонь в его душе просто погас.После этого он заметил, как стал иногда пропускать приём пищи, после он вообще перестал есть, перестал получать удовольствие от своего любимого дела и решил больше не писать… И в один момент он просто лёг на свою кровать и решил больше не вставать… Так прошло несколько месяцев, молодой писатель понимал, что так больше продолжаться не может, что он так проживает жизнь в пустую и он решил, что если не разогреет свой былой огонь в душе, то лучше уже вообще не жить, зачем жить, если он только и может видеть серость в этой жизни? Для чего ему тогда вообще жить, если он не видит смысла в своём существовании… После этого он пообещал себе, что даст себе ровно полгода, и если за это время он сможет преодолеть своё состояние и сможет заново радоваться жизни, то он останется здесь и будет ждать своё время, а если нет, то он решит обрезать своё оставшееся время и просто исчезнуть из этого мира. И вот, как раз сегодня у нашего поэта последний день, прошло ровно полгода и он не выбрался, он просто не смог…у него не получилось…и вот сидя в кресле он понимает, что пора, пора сделать это и дать себе возможность освободиться от столь серого и тоскливого мира, в котором он не видит смысла своего собственного существования.На последок он решил написать несколько строк.Его рука дрожит, ведь он так давно не писал, не брал перо в руки… сейчас для него это так странно, ведь наш поэт даже не знает, что писать, да и зачем…и вот он начинает писать своё последние творение «я не могу вытерпеть серость внутри меня, прошу всех меня простить.», но после этого он зачёркивает это и берёт новый лист, так ушло пять листов и вот идеально написанное его последнее произведение готово. После этого, он садиться в то самое кресло и берёт уже подготовленный револьвер, который ждал своего часа, тихо лёжа на столе… Наш поэт подносит его спокойной к виску, его указательный палец уже готов сделать выстрел и ждёт пока мозг подаст сигнал нажать на курок… И вот наш поэт делает этот шаг, который уже не обратить: револьвер сделал свой выстрел, указательный палец всё же получил свой приказ… И вот недавно наш молодой поэт, который секунду назад мог дышать, сейчас лежит и его тело не двигается.Поэт больше не чувствует тоски, грусти, одиночества, он вообще больше ничего не чувствует, теперь от этого поэта осталось лишь его бездыханное тело и предсмертная записка, которая лежала на столе… Что теперь чувствует поэт и, что он видит, мы можем лишь гадать, возможно он обрёл ту самую радость, которой ему так не хватало, а может он вообще ничего не видит…Этого мы уже никогда не узнаем… Молодого поэта закопали на кладбище, была такая же погода, как и в день его смерти, пришли только близкие люди… Предсмертную записку читал только один человек, он прочитал её, а после жёг и выбрав, сказал оттуда только одно предложение «Никто не знает, какой будет концовка. Чтобы точно знать, что произойдет после смерти, нужно умереть»