Муза

Морро занял своё обычное положение на стуле, закинув ногу на ногу. В руках он то и дело прокручивал бокал с алкогольным коктейлем, в отражение которого красиво поблескивали яркие и разноцветные лампы кабаре. Его взгляд вяло блуждал по спинам людей, что пришли поглазеть на выступление одной известной труппы. Даже в красочный огнях бара, все эти образы были очень тусклыми. Они словно сплошная масса - смешивались воедино. Что молодой художник здесь только забыл. Всё яркие образы остались в кинокартинах, в реальности всё вокруг казалось лишь шаржем. Сторм глубоко вздохнул и опустошил содержимое бокала. Пододвинув его к бармену, он жестом приказал долить ему ещё. Только алкоголь скрашивал эту атмосферу. Моментально появлялось некое вдохновения, которое позволяло творить и творить дальше. Вдалеке Морро услышал странные постукивание, словно кто-то нервно постукивает пальцами по стойке. Повернув голову направо, он заметил юношу, который нервно оглядывался и рылся по карманам. Верхние пуговицы его шелковой черной рубашки были расстегнуты, что скорее всего было показателем тяжёлого рабочего дня. На столе перед незнакомцем стояло пару пустых бокалов. Парень нервно перебирал в руках купюры, пытаясь наскрести нужную сумму. Было видно, как его нервное дыхание периодически сбивалось. Это жалкое зрелище тронуло даже Сторма, а точнее вызвало чувство отвращения. Пододвинувшись поближе, брюнет положил свою руку юноше на плечо, от чего тот содрогнулся. Как только лицо незнакомца оказалось на уровне его, Морро вздрогнул. Впервые, он смотрел в такие яркие и выразительные глаза. Медовый цвет радужки будто опьянял Сторма. Припухшие от укусов губы легонько подрагивали, словно пытаясь что-то сказать, а мягкие прядки каштановых волос аккуратно лежали на его немного пухлых щеках. — "Вам что-то нужно?" — спросил парень. Его голос словно ласка для ушей художника. Он провёл большим пальцем по губам незнакомца, от чего тот моментально покраснел. — "У вас помада стёрлась. Хотел её подправить." — пытался говорить как можно спокойнее Морро, дабы собеседник не заметил лёгких капелек пота, выступивших у того на лице. — "У вас такие красивые глаза. Впервые вижу подобный оттенок. Это линзы?" — "Нет, что вы. Это мой натуральный цвет. Мне не за чем притворяться кем-то иным." Сторм улыбнулся. — "А ваш голос. Я не могу умолчать о его мелодичности. Вы пели?" Собеседник легко усмехнулся. — "По-моему, вы мне льстите, сударь." — а затем звонко рассмеялся. — "Ни в коем случае. Ни в коем." — улыбка не сходила с лица художника. Успокоившись, юноша привстал со стула, пытаясь отвязаться от назойливого парня. Сам Морро и не собирался сдаваться. — "Постойте, вы оставляете меня?" — "А вы хотите, дабы я остался?" — парень игриво поправил пряди, что легли ему на лицо. — "Очень. Как вам сказать... Я художник, пишу картины. Зарабатываю как могу. " — "Ох, искусство это такой моральный труд. Для работ нужно вдохновение, я прав?" — "Безусловно, мой юный друг." — Морро пододвинулся поближе. — "А я как раз его утратил. Все вокруг такие обычные. Но вы…" — рука Сторма сама потянулась к щеке юноши. — "Вы выделяетесь, вы - моя Муза." Глазёнки шатена в миг открылись размером с блюдца. — "Я? Да вы должно быть шутите!" — "Ну почему же? Неужели вам никто никогда не говорил подобного?"— Сторм удивлённо приоткрыл рот. Шатен глуповато улыбнулся и пожал плечами. — "Выходит, что да." — "Честно вам сказать, я шокирован. Ваша красота только что вдохновила меня на одну очень интересную работу." — "Ох, я так рад. Мне даже нечего сказать." — юноша вновь нежно улыбнулся. Художник определённо хотел, чтобы этот мальчик почаще радовался. Морро посмотрел на руки парнишки, которые он снова хотел запустить в карман для поиска монет. Сторм ловко перехватил его за запястье и подвинул ближе к себе. — "Я вижу, вы крупно попали на приличную сумму. Я заплачу за вас, если вы скажите мне ваше имя." На этих словах шатен насупился. — "Извольте, я не беспомощен. Я заплачу за себя сам." — "Мне интересно, чем?" — с издёвкой поинтересовался художник. На вопрос юноша не смог дать ответ. Он лишь ещё больше нахмурился. — "Кай. Моё имя Кай Смит." — "Такое красивое имя. Очень приятно, Кай Смит. Можете называть меня Морро." — Сторм взял руку Кая в свою и поцеловал её, от чего Смит залился краской. — "Прекратите это немедленно. Мы не у вас в покоях, чтобы вы такое вытворяли, сударь." — парень вырвал свою руку из его крепкого хвата. — "А вы хотите там оказаться?" Кай покраснел ещё больше и раздражённо встал. — "Эй, погодите, Кай. Я больше не буду." — художник с сожалением посмотрел на собеседника. Парень постоял пару секунд возле стойки, а потом вновь сел на мягкий стул. Обрадованный таким поворотом событий, Сторм достал из кошелька пару купюр и положил их перед барменом, что протирал его бокалы. Смит вновь поднял свой взгляд на парня. Морро даже нравилось, что тот так тщательно пытался высмотреть что-то в нём. Это заставляло Сторма чувствовать себя особенным, не таким как остальная живая масса в этом кабаре. — "Послушайте, Кай Смит. Может, мы могли бы прогуляться ко мне в мастерскую?" — он сощурил глаза. — "Вы хотите нарисовать мой портрет?" — юноша невольно улыбнулся. — "А вы догадливы. Именно это я и хотел сделать. Повторюсь, ваша фактура необычайно красива." — продолжал льстить художник, слегка прикасаясь к прядкам волос собеседника. — "Вынужден вам отказать, сударь." — после этих слов парень поднялся на ноги. — "Я же не так много прошу!" — Морро поднялся тоже. — "Как бы вы не были настойчивы, я не изменю своё мнение. Мне пора." Быстрыми шагами, Смит направился к выходу. Остановившись перед толпой, которая вот-вот бы поглотила его, он прошептал: — "Прощайте." Морро молча стоял, провожая парня поражённым взглядом, пока он не смешался с толпой. Нет. Сторм всё равно видел его среди остальных людей, словно от того исходило сияние. Впервые в самовлюблённом художнике появилось что-то иное от ненависти и отрешённости к окружающему. И вновь целые скопища людей окружают темноволосого парня. Ему еле удаётся протиснуться меж людьми, что периодически наступают на ноги и толкают. Он проклинал тот день, когда разбил свою последнюю посудину для воды, которую художник использовал для очистки кистей от краски. А ещё он проклинал тот день, когда впервые появился на свет. — "И почему же я не та собачонка, что так беззаботно лаяла у меня под особняком?" Пройдя ещё пару футов, он оказался перед скромной гончарной лавкой. За прилавком никого не было, что заставила Морро злиться ещё больше. — "Ну я ему устрою." Но не прошло и минуты, как из недр лавки показалось очень знакомое лицо. При виде Морро торговец лишь усмехнулся и подошёл ближе. Он опёрся о прилавок и посмотрел на покупателя своими медовыми глазами. — "Здравствуйте, Морро. Не ожидал увидеть вас так скоро." — "Кай! Я даже и предположить не мог, что вы занимаетесь гончарством. И по вашему это не судьба?" — засмеялся художник. Снова. Он встретил его вновь. Парень аккуратно прикоснулся к непослушным волосам юноши, от чего тот улыбнулся. Кай отодвинул его руку и выровнялся. — "Зачем вы пожаловали, сударь?" — "Чтобы купить новую посудину для воды. Как я и говорил, я начал писать картину в тот же день." — "Была же ночь." — "Это не имеет значения, мой дорогой. Я хотел написать ваш портрет в тот же день. Но увы черты лица подло смазались в моём подсознание. Лишь ваши невероятные глаза." Парень залился краской. — "Ох, хорошо же вы умеете глагольствовать." — Смит положил свою руку на руку собеседника. — "Хочу подметить, что ваши выглядят не хуже. Такой дикий зеленый отблеск." Эти слова хорошенько пощекотали эго Морро. Да и ему понравилось, что его стеснительный собеседник переходит в нападение. Кай развернулся и направился в глубь лавки с надеждой отыскать гончарное изделие для Сторма. Он долго копошился среди своих творений, но вскоре поднял над головой маленький расписной кувшинчик. Он был окрашен в нежно зеленый цвет, имел черные узоры, что отдалённо напоминали метель в зимние вечера. Прижав его к груди, юноша подошёл к Сторму. — "Вот, держите." — "Такой необычный выбор цвета." — художник оглядел изделие. — "Я сам не знаю, почему именно зелёный. Но так мне подсказало сердце." — усмехнулся Кай. Морро ещё разок поглядел на Смита. Его лицо теперь было немного перепачкано грязью, волосы ещё больше взъерошились. Сам он стоял в таком же перепачканном фартуке и черной рубашке, но уже другой, более плотной. — "Сколько с меня?" — "Я не возьму с вас ни иена. Это подарок." — юноша заулыбался ещё шире. — "Подарок? Я не могу так. Оставить вас без денег." — растерянно произнёс Сторм. — "Ну вы же заплатили за меня в кабаре в тот день. Тут конечно окупиться не вся сумма, но…" — "Прекратите это немедленно!" — раздражённо сказал художник. — "Или вы идете со мной, а я угощаю вас в моём особняке, или я отказываюсь принимать ваш подарок." Кай отвёл взгляд в сторону, видимо обдумывая исход своего решения. — "Хорошо, я согласен." Особняк Сторма выглядел роскошно. Кай впервые видел настолько красивое здание. Весь дом был выполнен в приятных зелёных оттенках, с красивыми скульптурными узорами и фигурами. Столы были сконструированы из белого дерева, как и большая часть всей мебели вокруг. А кровать… Как только юноша упал на неё, возникло ощущение, словно он парит. Бархатное одеяло, будто облако, мягко прикасалось к нему. Смит подкинул его и громко засмеялся. Покрывало медленно опустилось назад на Кая, накрыв того с головой. От удовольствия парень прикрыл глаза и раскинул руки. Морро позабавило такое ребячество. Он поставил на тумбу зеленый кувшин, в который заранее налил воды. Парень сел напротив своего мольберта, на котором стоял холст. Как и говорил художник, на нём были только нечеткие очертания фигуры человека и яркие прищуренные янтарные глаза. Полюбовавшись на свою картину, Сторм очень тихо подкрался к Каю. Он упал сверху на него и стянул одеяло с его лица. Тот громко вскрикнул и засмеялся. — "Если вы и дальше будете прятаться, я не смогу нарисовать вас." — "Нарисовать? Вы же говорили, что просто угостите меня." — Смит улыбнулся и положил руки за голову. — "Ну, это уже мой подарок для вас, мой дорогой." Кай аккуратно заправил длинную прядь Морро ему за ухо. Увидев как он краснеет, юноша захихикал и снова накрылся одеялом. Художник быстро поднялся на ноги и сел на своё место, легко похлопывая себя по щекам. Смит выглянул из-под покрывала, а потом поудобнее сел на край кровати. — "А как мне сесть?" — "Как хотите. Вы со всех ракурсов выглядите прекрасно." — "То-есть, могу развернуться к вам спиной?" — "Ну, вы тут не преувеличивайте. Я - художник, а не волшебник." Они оба громко рассмеялись. — "А как я выгляжу?" — "Превосходно." — улыбнулся парень. Словно не поверив его словам, юноша начал оглядываться в поисках зеркала. Однако, ничего не нашёл. Сторм нанёс пару мазков на холст, чем привлёк внимание Кая, и тот постарался не вертеть головой. Время пролетело быстро. Кай очень часто крутился, менял позы и в целом было сложно рисовать его. Сторма это не остановило. Ему наоборот было приятно видеть такую активность со стороны юноши. Смит постоянно что-то спрашивал о его инструментах, о других картинах, о его жизни, при этом сам не замолкал ни на секунду. Уже подкрадывался вечер. Морро зажёг свечи, дабы ничего не испортить. Голова уже гудела от постоянной болтовни юноши. Но эта боль нравилась художнику. Сделав последний взмах кистью, он немного отстранился. — "Готово." — улыбнулся он. Кай сорвался с места и стал рядом с парнем, с интересом разглядывая свой портрет. От такой реалистичной картины, он приоткрыл рот. — "Морро, это просто чудесно! Вы невероятно талантливы." — Кай принялся рассматривать каждую деталь. — "Ой, да что вы." — Морро знал, что он хорош, даже идеален, но ему было так приятно слышать это от своего объекта обожания. — "Да! Вы так прекрасно передали все черты моего лица, несмотря на то, что я крутился. И… Эй, это что, грязь?" — парень недовольно указал на своё лицо, на котором Морро не забыл нарисовать гончарную грязь у него на щеке. — "Это реалистичный портрет, не забывайте." — Сторм усмехнулся, наблюдая за тем как Смит покраснел и начал оттирать пыль с лица. Он нежно взял парня за подбородок и вытер грязь большим пальцем. — "А с картины как вы собираетесь стирать, а, сударь?" — парень улыбнулся и немного приблизился к его лицу. — "О, а вы всё такой же глупенький, каким и были. Это деталь лишь украшает вас, придаёт образу характер." Сторм потянул юношу за руку и усадил его на свои колени, лицом к себе. Кай немного поерзал и расположил свои руки у него на плечах. Морро сжал его талию. Их лица приблизились максимально близко - было слышно, как они оба судорожно дышали. Художник взял парня за подбородок и прижал его к своим губам. Кая сразу же залился краской, после такого откровения, но противостоять не стал. Он лишь сильнее прижался телом к Сторму, всем видом демонстрируя, что ему это нравится. Морро разорвал их поцелуй, заставив парнишку издать томный стон. Кай, всё такой же красный, зло взглянул на Сторма. — "Ну что вы на меня так смотрите, мой дорогой Кай. Мы у меня в покоях, а не на людях. Могу творить всё, что захочу." — на этих словах, художник подхватил парня на руки и повалил на кровать. Нравилось ли это Каю? Определённо. Как только его спина коснулась шелковистой простыни, по его телу стадом пробежали мурашки. Ему нравился такой исход событий. Сторм нежно поглаживая того, пуская приятные импульсы по всему телу любовника. Они хоть сию секунду были готовы растворится в друг друге и запечатлеть этот день у себя в памяти навсегда.