Любовь пахнет яблоком (Найтмер/Инк)

      Ночь… Единственное, что разрушает пелену тишины в комнате это ткань часов. Тик-так, тик-так… Каждый звук отдаётся в голове. Инку так и не удалось уснуть сразу, а с каждым отмеренным часом сон только больше пропадал. Перевернувшись на бок, он наблюдает за голубоватыми бликами от окна на стене. Занавески он так и не купил… Да и нужны ли они тут вовсе? Вся комната выглядит как большой белый куб, с единственными яркими акцентами в виде кровати и письменного стола. В прочем, наверное занавески могли бы разбавить эту унылую картину. – Голубые… Зелёные?... Жёлтые?... – Чернильный бубнил себе под нос, рассуждая о цвете занавесок, которые могли бы подойти.       В голове промелькнула мысль о том, на что он тратит время. Выбор вещи, которую он наверняка даже не приобретёт за ненадобностью. А время идёт… Институт никто не отменял. А спать всё равно не хотелось. Что он обычно делал, когда не спалось в приюте?       Покопавшись где-то на задворках памяти он кое-что вспомнил. Сказки. Это было одно из ярких воспоминаний детства. Оно запомнилось ярким образом, хотя со временем стало размыто, «покрыто пылью», но было. Когда ему, Дриму и Блу было страшно или не хотелось спать они бежали в комнату старших, к Найту. Он даже вспомнил где она находилась. От лестницы по коридору и направо, третья дверь с левой стороны, окна на задний двор. Когда-то он был там одним из частых гостей. Найтмер никогда не был приветливым, но и никогда не выгонял. А мальчишки всегда садились на свободную кровать или на пол и с упоением слушали сказки.       Инк скинул с себя одеяло. В голову пришла одна идея. Он помнил те истории, почти все, как минимум многие, или… Нет, для его внезапного ночного проекта должно хватить. Раз уж спать он всё равно не хотел, значит настало время творить. Это определённо может затянуться на несколько дней, может даже больше.       Загорается настольная лампа и пелену ночи вытеснить слабый свет. Пачка бумаги, акварель, карандаши, нитки и игла, баночки с краской и… Вдохновение. Его нет. Но его можно создать. Загвоздка лишь в том, что Чернильный понятия не имел как это, какое сочетание красок должно быть? В каких пропорциях? У него пока плохо получается с ними работать. Пойдёт методом проб и ошибок. Если судить по чужому описанию это нечто неуловимое, спонтанное, яркое. Нечто что заставляет творить. Счастье, страсть, храбрость… Жёлтый, розовый, оранжевый. Пока попробует так, а потом можно добавить что-то ещё.       В ход пошла краска и вот он уже чувствует себя живее, счастливее. Эмоции это восхитительно… Если остальные умеют чувствовать так же, то же, что и он сейчас… Как же он завидует остальным, что они не ценят свои эмоции должным образом. А теперь настало время творить.       За рисованием Инк просидел до самого утра, пока не зазвонил будильник. Резкое и неприятное пиликанье телефона, разрушившее остатки ночной тишины и спокойствия заставило дёрнуться. За окном пробивались лучики солнечного света, но всё ещё были сумерки. Холодное время года давало о себе знать… – Чёрт… - Тихо выругался Чернильный на растекшуюся акварель. Сам дернулся – сам смазал. От этого ещё неприятнее.       Рисунков было слишком мало, придётся посидеть за этим ещё. В прочем, на это он рассчитывал. А пока нужно было собираться. Благо, много времени он на это не тратил.

***

Последующие дни, даже недели, Инк не просто спешил, а летел домой. Времени на рисование оставалось только ночью. Потому Инк проводил по пол ночи за своими рисунками. Чернильный определённо недосыпал и с каждым днем выглядел всё более уставшим. В какой-то момент даже Дрим и Блу начали беспокоиться о состоянии друга, поскольку тот засыпал на ходу. Но Инк продолжал создавать свой проект. Это определённо должно было стоить потраченных сил и времени, как ему казалось.       С каждым днём стопка рисунков становилась всё больше, как и экспериментов с краской. Было интересно наблюдать, как изменяются эмоции и восприятие мира из-за них. Краска не всегда давала рационально мыслить, но так даже было интереснее. Каждое сочетание краски и их пропорций давало особый шарм каждой нарисованной им вселенной. В коробочке оставались лишь два нетронутых бутылька. Красный и синий.       Все вселенные казались ему уникальными. Какие-то были взяты из давних рассказов Кошмара, для каких-то прототипом послужили окружающие, даже друзья, а какие-то были придуманы буквально на ходу, во время самого процесса. Воссоздание мыслей во что-то визуальное, ощутимое, создавало восхитительно чувство где-то в груди. Наверное, именно в этом заключалась магия. Держать в руках кисть, брать краску, проводить линии, а в итоге получать нечто полноценное, прекрасное, что все могут увидеть и понять. Будь у него возможность попасть в фэнтези мир, именно это он выбрал бы своим оружием: возможность визуализировать всё что он захочет.       Проект занял достаточно долгое время. В какой-то момент пришлось ставить обороты, иначе становилось плохо, потому и затянулось так. Но вот перед ним лежала стопка рисунков. Совершенно разные, но в то же время объединённые чем-то единым. На часах 6:28. Солнце только-только начинает подниматься, но за окном пока ещё темно. Самое время для последнего штриха. Заняло это не так много времени, но стоило даже его. Вся комната Инка была завешана рисунками сказочных вселенных. Рисунки были на стенах, аккуратно спускались на белых нитях с потолка. Акварельные и карандашные наброски. Местами не аккуратные, местами недоработанные, но они создавали именно то, чего хотелось чернильному. Портреты, пейзажи…       Инк аккуратно сел на пол, в окружении своих творений. Тишина… Взошедшее солнце окрестили комнату в мягкий оранжевый цвет. Полосы света от окна тянулись по полу. Листы бумаги покачивались от любого движения воздуха. То ли от недосыпа, то ли от игры света, Инку показалось, что они будто живые. Полупрозрачные, движущиеся плавно и бесшумно. А он молчаливый наблюдатель. Вся комната превратилась в место между мирами, пустоту, окрашенную светом. Непередаваемое впечатление.       Инк даже не помнил когда вернулся в кровать и уснул, пролежав так остаток выходного дня.