На маковом поле

Плечи устали нести То ли сумку, то ли себя, То ли небо над головой, То ли эту жизнь. Я напишу тебе новости: Без слез не проходит дня И что-то не так со мной. Ты в ответ: «держись» А я держусь крепче За ручку сумки, чтоб Не спадала с плеча. Ты ведь знаешь, Когда мне трудно, Я рублю себя сгоряча. А во дворе, на клумбе, Распустились и пахнут бархатцы. Запах резкий, мне дурно, Но тебе бы понравилось. Скорая стоит у подъезда. Я родных уже, кажется, Не люблю. Всё равно боюсь. Вдруг это они, вдруг беда, Вдруг мои страхи окажутся Наяву. Нагоняет грусть. А в общем, плевать. Я иду дальше по улице. Пусть будет скорая, бархатцы. Душа не волнуется. Не волнуется, не трепещет, Ведь для бархатцев ты не здесь. Ну, а скорая. Померещилось. Она не мой стерегла подъезд.