Звёздочке

Я пишу тебе, не зная, как обратиться к твоему свету. Ясность горящего ума на фоне парящих листов бумаги, — страниц нашей истории, — которых не берёт пламя. Я уже говорил, скажу же вновь, ведь мне не жаль для тебя ни слов, ни чернил, ни страниц: они не сгорят. Что есть пожар? Безумие от угара, игра огнём… Берега воздушной реки, мягкие и просторные, поросшие одуванчиками и ликорисами. Чего больше не разобрать, и я предпочитаю не знать. Разговаривая на языке цветов, я всегда дарил бы тебе малиновые розы. В крепком, как вино, оттенке алых закатов солнца, я не знал бы ничего, кроме далёких историй, кроме ударов молний твоего голоса. Он похож на биение сердца. Такой живой, такой наполненный. Если бы меня спросили, какой ты свет, лунный или солнечный, я не стал бы долго думать. Солнечный. Твои светлые глаза были видны мне сквозь вуаль побледневшей ночи, и я не разглядел его. Я говорю тебе что-то важное, но все поэты лжецы, безумные наблюдатели, помешанные на воплощении красок своего мира. Звонкий лес терпкого елового запаха на кончике их пера — вот, что по-настоящему волнует этих существ. Красота. Мне есть, что тебе сказать, но слова замирают, оборачиваясь ощущениями, и я вновь вспоминаю то, что не забуду в коротком «никогда». Прикосновения твоих рук. Особенные. Искренние. Это и есть купол прозрачного тепла, с запахом спелых ураганов и небесно-голубых ветерков. Роса, поросшая туманом, — твои волосы, напоминающие мне густую свежесть раннего утра. Твой нрав, добрый и энергичный. Твоё стремление к лучшему, наполненное страстью. Твоя непостоянная муза. Эти маленькие секреты ложатся на одеяло лепестками пожелтевших от осени роз, источая дурманящий аромат близости. А я засыпаю с подаренным тобою шарфом, и ты снишься мне каждую ночь. Неумолкающая музыка твоего существования… Я боготворю те моменты, когда мне удаётся услышать её.

Твоё Солнце