Что значит любовь?

Что значит любовь?       Этот вопрос налетал неожиданным ливнем после самого жаркого дня в такие вот моменты одиночества, когда она оставалась наедине с собой и остывающей кружкой чая.       Темнота в такие моменты жизненно необходима, потому что в свете легче потеряться и заблудится среди предрассудков и ожиданий общества. В темноте трудно видеть себя, а когда не видишь себя то и не видишь недостатков за которые надо обязательно пожурить себя, вскармливая чувство вины, что будто огромный древний мифический зверь свернулся болезненным клубком в груди. При каждом вздохе кажется что от него можно убежать, но делая вдох когда нибудь нужно будет и сделать выдох. Выдох и сердце словно в тисках когтей злого чудовища и всё по кругу.       Бесконечно убегать невозможно. Вот поэтому и наступают такие моменты когда она может сгорбиться, подтянуть колени ближе к телу, обнять их и отпустить вечную улыбку с лица. Прогнать чуждый ей оптимизм что так въелся за столько лет притворства перед всем миром. В такие моменты можно со слабой усмешкой над самой же собой утомленно ругаться на всех и вся, иронично хмыкать от того что тогда когда помощь нужна её никогда нет. Право слово, она смирилась и признала давно — ей нужна помощь. А помощь какого рода она до сих пор не знает, не может понять. Логически мысля можно предположить варианты решения её проблемы. И каждый раз размышляя об этом она понимает так кристально очевидно что ни один из этих вариантов ей не поможет.       Она не знает чего хочет. Пристально глядя в панорамное окно с видом на ночной город, она отхлебывает остывший чай. Обычный чай от которого горчит потом на языке, как горчит каждый день в этом бесконечном сером году который ничем не отличается от предыдущих. Мысли пачкают разум и затапливают маленький оплот здравого смысла, логики и воли. Воли которая и помогала ей держаться столько лет и добиться всего того что у нее есть. Воли которая теперь горела едва заметным огоньком, тая.       Воск тает и тает, пока от него не остаётся лишь остывшая лужа. Осталось совсем немного. Удивительно как вообще её воли хватило на такой большой срок. Тридцать лет это не шутки. Таким можно даже гордиться. Она проводит подушечкой указательного пальца по ободу кружки. На кружке даже рисунок есть, медвежонок, апельсин и сердечко. Ярко красное такое сердечко. Сердце. Тёплое. Предназначенное любить и быть любимым как в самых банальных и сопливых мелодрамах. Из раза в раз она возвращалась к этому. Чем же её сердце отличилось от остальных?       Почему же у неё никогда не было того что столько людей описывали каждый по своему, но просто до жути похоже друг на друга. Жгучая страсть, тихая гавань, или бесконечное вдохновение. Тихая и мягкая, веселая и озорная, нежная и ласковая, тяжкая и больная. Все они по разному описывали любовь, но они описывали «Любовь». Они все испытывали эту пресловутую Любовь. Так почему.       Чем они так отличались что она совершенно никак не может понять их, и не то чтобы в этом вся проблема. Она себя то не может понять. И проблема в этом, и в этом вся проблема. Но все же. Что значит любовь?