Мне так страшно..

Кисть№1

«Рисуй, Ятора, рисуй!»

      Я совсем один посреди кабинета. Его холодные стены так и давят. Яркий свет ламп режет глаза. А на душе паршиво. Отвращение к собственным картинам всё не даёт покоя. Я продолжаю сравнивать себя с теми, кто на голову выше меня.       Передо мной лишь пустой холст. Чистый и манящий. Голова раскалывалась. Глубокий вздох. Разум забит гениями из подготовительной школы. Я беру в руки кисть. Но совсем не знаю, что изображать на холсте.

А как я рисовал до этого?

      Вдруг начала одолевать паника. Я совсем не знал, что делать. Перед глазами мелькали когда-то нарисованные мной картины. Кисть в руке сразу же обрела вес. Она была слишком тяжёлой. Появилось липкое ощущение страха. Дышать стало тяжело.       Всё слишком внезапно и нелепо. Бессмысленные мазки по холсту. Потом ещё и ещё. Но ничего толкового не вышло. Только яркие пятна испортили всё. Мысли в голове смешались окончательно. Я снова неосознанно сравниваю себя другими. Невыносимо!

Я не так хорош, как они!

Я лишь копирую самого себя!

      В сердце словно вонзили раскаленный нож. Правда больно ранила. Жгучая злоба и обида овладели мной. Дальше всё как в тумане. Краски на холсте стали смешиваться друг с другом. Агрессивные мазки ранили кисть. Но мне было все равно. Я лишь продолжал рисовать бессмыслицу, описывающую моё состояние.

Да, я не так гениален, как Кувана или Ётаске!

      На моих глазах впервые за долгое время выступили слезы. Безумный страх переплетался со злобой. Моё тело пробирала жуткая дрожь. Я выплескивал весь негатив. Совсем один посреди пустого кабинета.

У меня нет той страсти, что есть у Хашиды!

      Краска оставляла свои яркие пятна не только на холсте. Душевная тяжесть словно продолжала перекрывать мне дыхательные пути. Мне было так больно! Я потерял интерес к рисованию, из-за чего держал обиду на истинных гениев. Пока они развивались, я лишь стоял на месте. Отвратительно!

Но я умею рисовать, поистине наслаждаясь процессом!

Умею вдохновляться чужими работами!

Да, я не гениален!

Да, я не талантлив!

Но я всё ещё остаюсь собой!

      Я словно потерял себя. Внутри всё смешалось, совсем как краски на холсте. Сердце будто сжималось в груди всё сильнее. Я вновь прокручиваю в голове несвязные мысли. Но что-то изменилось.. Словно пришёл к выводу, что..

Я хочу убить их всех своим

искусством!

Хочу доказать, что я тоже чего-то стою!

      Последний тяжёлый мазок и кисть падает с глухим стуком на пол. Я, тяжело дыша, отхожу подальше. Дрожь всё ещё пробирала тело насквозь. Измученный холст был наполнен моим негативом. Грязные пятна и безобразные толстые линии обрисовывали треснувшие кости. Тёмно-красные случайные брызги на них напоминали кровь. Идеальная работа, чтобы стать орудием убийства.       Но я всё ещё не был доволен собой. В картину была вложена ненависть и страх, но никак не кусочек души и искренних стараний.

Нужно рисовать больше!

Ещё больше!

Я должен стараться сильнее.

      Но краски потеряли свою яркость, когда я смотрю на них. А кисти такие тяжёлые. От безысходности я упал на холодный пол. Мысли в голове отвратительно сильно шумели. Мои руки сами закрыли уши. Я всё беспомощно пожимал к себе ноги. Горячие слезы скатывались по моим щекам.

Рисуй, Ятора, рисуй!

      Но руки и так болели. Глаза устали. Я выложился на полную, выпуская потаенную злобу. Лимит исчерпан. Нужно уходить домой. Только эта картина так и останется стоять посреди кабинета совсем одна. Теперь я совсем пуст.

The end.