Вишни на песке

Ты смотришь на него издалека. Надо держать дистанцию. Незнакомцы не подходят близко к другим незнакомцам. Не улыбаются. Не протягивают приветственно руку. Не обнимают друг друга за плечи. Ты смотришь на него издалека. Вспоминаешь, как таяла вишня на его губах. Машинально облизываешь свои. Сушит. Дыхание замирает, сбившись. Реальность дрожит речной рябью. Прикусываешь губу, заставляя вернуться в реальность. Чувствуешь вкус железа. Иногда ты забываешься. Впадаешь в транс. Тогда реальность растворяется. Исчезает. Остаётся только он. Ты обнимаешь его за плечи. Притягиваешь к себе. Смотришь прямо в глаза. Тонешь в глубоком синем море. Волна утягивает вас в пряный жар грозовой тучи. Сушит губы. Туманит рассудок. Тебе жизненно важен его взгляд. Кажется, всё решится, как только ты его поймаешь. Глаза в глаза. Вкус его губ. С заколдованного принца спадут оковы. И вы вернётесь в тот июль. И всё исправите. Сказки должны заканчиваться хорошо. Иначе, какие же это сказки. Вернуться. Всё исправить. Принц взмахнёт рыжим вороновым крылом. Морок исчезнет. И он тебе улыбнётся. «Я помню. Мы просто заблудились среди кривых зеркал». Ты понимаешь, что сходишь с ума. Тебе так важно, чтобы он спас тебя. Признался, что помнит. Важно видеть его взгляд, когда ты прижмёшься своими губами к его, слизнёшь кровавый сок вишни с его щеки. Вдохнешь пьяный жар его кожи. И тогда всё изменится. Время крутанёт стрелки в обратную сторону. Всего два года назад. И вы снова счастливы. А пока. Ты едешь по горному серпантину. На полной скорости. В этом свой кайф. Кайф, что тормозов в твоей тачке больше нет.