Прощенное воскресение.

Я стою, опираясь на капот своего автомобиля. Почему-то мне кажется, что тот, кого я жду, въедет с другой стороны двора. И сразу увидит меня. Я курю уже вторую сигарету. Затягиваюсь глубоко и выдыхаю, запрокидывая голову так, чтобы струйка дыма растворялась высоко над моей головой. Я нервничаю. Ну, где можно шляться? Неужели поедет в клуб? Вымотан ведь до предела, наверняка еще и мокрый насквозь после репетиции. От этой картинки, встающей перед глазами, дыхание сбивается. Я начинаю кашлять, а по телу пробегает волна, от которой хочется выгнуться и застонать. Сдерживаю себя как могу. Хорошо, что уже темно на улице и тусклый фонарь светит только над подъездом. Его подъездом. Выбрасываю окурок одним движением пальцев. Поднимаю голову, всматриваясь куда-то в непроглядную темноту. В наших окнах света нет. В наших? А если он приедет не один? Гоню прочь дурацкие мысли. Я даже сам не понимаю, как эта шальная мысль пришла мне в голову? Примчаться сюда, сейчас, после всего что произошло. Наверное, сны сказались. Это длится уже давно. А четыре последние ночи один и тот же сон. От которого просыпаюсь без сил, не отдохнувший, с единственным желанием кончить немедленно. И, не открывая глаз, чтобы удержать ускользающую картинку его лица, рук, напряженной спины, ласкаю себя и ненавижу за эту слабость. Ненавижу и все равно довожу себя до бешеного оргазма, до сладостного падения, до стона. И губы сами выговаривают это. — Хочу тебя! Черт. Сколько можно тебя ждать? Но в конце концов, сесть в машину и уехать отсюда дело пяти минут. И даже говорить ничего не нужно. Просто сесть за руль, нажать на педаль и, взвизгнув тормозами, убраться прочь. Я сжимаю ключ до жуткой боли в руках. Только бы не сорваться и не уехать. Дождаться. Подождать еще. Еще пять минут. Всё. Хватит. Считаю до 10 и убираюсь к черту. Десять, девять, во… Что это? Сердце здрагивает и начинает биться, как сумасшедшее. Белая «Хонда» медленно въезжает во двор. Аккуратно паркуется. В салоне зажигается свет, и я вижу. Влад сидит, опустив голову. Один. Может отдыхает от трудного дня. Может что-то вспоминает. Устало забирает сигареты из бардачка. Открывает дверь. Выходит. Привычным движением захлопывает дверцу и, не глядя протягивает руку в сторону машины. Сигнализация жалобно издает свой привычный "квик-квик". Он прислоняется к капоту, чтобы закурить. Рука с зажигалкой зависает в воздухе. И медленно опускается вниз. Заметил. Узнал? Кажется, да. Мы стоим как зеркальное отражение друг друга, каждый у своей машины. Смотрим и не двигаемся с места. У меня так бьется сердце, что мне кажется, он слышит его удары. Он не уходит. Не отворачивается. Не начинает кричать, как сумасшедший. — Проваливай! Убирайся. Он просто закуривает. Медленно выдыхает дым, давая себе время. Отсрочку. Принимая решение. Я слишком хорошо его знаю и не тороплю. Он докуривает. Выпускает последнюю струйку дыма. Оглядывается в поисках куда бы пристроить окурок. Соколовский, с каких это пор ты стал таким аккуратным? Вопрос замирает у меня на губах, так и не сорвавшись, потому что одним легким движением он отталкивается от машины и идет ко мне. Останавливается на середине пути. Склоняет голову. И... Улыбается. От этой его улыбки у меня обрывается все внутри. Мне кажется, что я начинаю падать. Или нет. Я начинаю свой полет. Я еле сдерживаюсь, чтобы не рвануть ему навстречу. Чтобы не сжать его в объятиях до боли. Чтобы немедленно не впиться в него жадным поцелуем изголодавшегося по счастью. Я медленно делаю шаг. Потом еще. А Он! Он разворачивается и медленно идет к своему подъезду. Дурак. Какой же я глупец. И на что надеялся? Он подходит к подъезду. Открывает дверь. А меня бьет озноб. И больше всего мне хочется сейчас кричать. Или наброситься на него с кулаками и бить. Бить! Вколачивая в него: Любовь. Ненависть. Любовь. Одиночество. Любовь. Тоску. И снова любовь. К этому лосю бессердечному. Он прижимает дверь плечом и так и остается стоять. Не оборачивается. Ничего не говорит. Просто стоит и ждет. Ждет? Он меня ждет? Досчитаю до десяти, и если не уйдет… Десять, девять, во… Влад оборачивается и протягивает руку. И я срываюсь с места. И бегу. Взлетаю по ступенькам. Хватаю его за руку. И даже не успеваю охнуть. Как чувствую сильный рывок. Влетаю в его объятия. И задыхаюсь. От счастья! Мы стоим обнявшись. Кажется, еще секунда, и я разрыдаюсь от облегчения. Что это? Что это такое горячее на моей коже? Он целует меня. Висок. Щека. Шея. Нежно. И сладко. И правильно. Он не отпускает меня ни на минуту. Тянет вверх по лестнице. Я краем глаза замечаю вытянувшееся лицо консьержки. Пусть. Кто угодно. Что угодно. Только бы не отпускал. Лифт наше убежище. Он на ощупь нажимает кнопку этажа. Дверь закрывается. И он целует меня. Жарко. И страстно. И я отвечаю ему. И это не сон. Великое изобретение — электронный ключ. Одно движение. Дверь квартиры распахивается настежь. И мы падаем. И всего одна мысль. Мы не сказали ни одного слова друг другу. Но я и не могу ничего сказать. В беспрерывных поцелуях есть своя прелесть. Они говорят. Теперь я знаю точно. Ночь будет длинной…