Пролог
22 июля 2022 г., 22:32
Он бежал. Он мог видеть только пар из своего рта и нечеткие очертания деревьев. Трава была мокрой, видимо, недавно был дождь. Он выбился из сил. Его ноги болели. Грудь разрывала режущая боль.
Но он продолжал.
Он бежал.
Это, возможно, был его первый и единственный шанс.
Шанс сбежать.
Его язык высох. Последний раз он пил больше пятнадцати часов назад. Он чувствовал, как раны на коленях все еще кровоточат. Каждые несколько метров он оборачивался, молясь, чтобы сзади никого не было.
В темноте он снова обо что-то запнулся и полетел по траве. Колени горели, как и локоть. Поднявшись, он побежал с новой силой, вдалеке видя свет фонаря.
Дом. Он добежал до чьего-то дома. Его всего трясло. Он не знал, стоит ли ему звонить в звонок. Что, если там окажется он? И тогда вся его пробежка была напрасна.
Но вновь обернувшись, он нажал на черную кнопку. Не отпуская пальца, он оборачивался назад, проверяя, все ли там чисто. Он слышал трель звонка и молился, чтобы кто-нибудь открыл дверь.
— Что случилось?
Дверь открыла заспанная женщина, одетая в махровый халат. Но у него не было времени, чтобы рассматривать ее.
— Я Стайлз Стилински. — задыхаясь, прошептал он. — Прошу Вас, помогите.
После этих слов он потерял сознание.
