Часть 1
23 июля 2022 г., 19:27
Мне становится страшно, когда думаю об огне.
Отчего же тогда так бесстрашно тяну ладонь
К ярко-алым майским кострам? Из вне
На меня летит что-то отчаянным мотыльком.
Чёрным платьем своим обвивая худую плоть,
Крылья эти легки, только мне неподъёмен груз.
Мне хотелось бы взять, да иглою их заколоть,
Но из платья того мотылёк мой достанет туз:
Карта мести полна безнадёжной своей тоски,
Безысходностью черт моих чёрных, уставших глаз.
И морщины ложатся у век паутиной его костú,
И сменяется цикл с робостью лунных фаз.
Мотылёк же витает послом моей личной мглы,
Разнося собой гниль в болоте моём ума.
Он берёт в лапки нож, что острее любой иглы,
В подреберье вонзая его, мою кость ломя.
Звёзды ярче горят, сгорая в моей груди,
А костёр майских дней жжёт сильнее внутри неё.
Я смотрю на него глазами, полными пустоты,
Продолжая тянуть свои руки, что крыты льдом.
