Кукла с шизофренией

Дружба Линча и Джона держалась только на работе, ссорах, и прочего говна. Конечно были переживание друг о друге, но эти мысли угасали всё больше и больше.. Очередная ночёвка у Джона. Только всё закончилось сильной ссорой и битыми тарелками. Журналиста выгнали из дома. Ссора перешла все границы. Оба хотели вычеркнуть друг друга из жизни. Писатель заблокировал всю семейку Линча, он не хотел знать людей связанных с журналистом. Дружба разорвана... Линч ехал домой как вдруг заиграл плейлист Джона. — Кого хуя у меня его плейлист? — журналист не хотел слушать любимую музыку писателя, тем более после ссоры. Линч стал переключать плейлист Джона, не обращая внимание на дорогу. Как друг нависла тень над машиной журналиста. Егор посмотрел на дорогу, но впереди её не было, была только огромная фура. Линч пытался свернуть с дороги что бы не врезаться, но всё было напрасно. Случилось лобовое столкновение. Машина Линча была всмятку. Спустя некоторое время подъехала полиция, скорая, но уже всё было поздно. Водитель легковушки был мёртв. спустя 5 лет Джон жил свободной жизнью. Никаких приключений на одно место, не проблем... Но Линч, это не проблема! Это прекрасный человек которого писатель уже не видел и не слышал уже 5 лет... И это странно, ни в интернете, не где не было написано про то что журналист опять кого-то спас. Он как будто исчез... Исчез после ссоры... Джон пропах запахом сигарет. Нет, он не курил, но люди с которыми писатель общался курили. На столе у писателя лежала куча бумаг, всё что писал Джон. Да, пришлось работать по профессии, но зато заработал не мало денег, больше чем у Линча. Только, нехватало одно в жизни писателя. Это журналиста... Писателю не хватало самого Линча, его заботы, его голоса, его цвета глаз... Но как остановить всё? Уже как 5 лет нечего не известно, да и идти извиняться как то не удобно, сначала выгнал а через пару лет вернулся с извинениями... Собравшись с мыслями и купив торт Джон решил всё же извиниться, всё же сам виноват, не надо было выгонять Линча. Подъехав к дому журналиста, никого не было, не машины ни света в доме. — наверно у Лили — сказал негромко Джон и сел обратно в машину. Доехав теперь уже до дома Лили, и поднявшись на этаж, уже стоявший у порога писатель, он думал, надо ли это делать? Но всё же собравшись с мыслями, Джон постучался. Дверь открыла какая-то женщина — Извините, а вы не подскажите где проживает Лили? У неё ещё младший брат есть, его зовут Егор Линч — произнёс Джон не признав Лили — что вам нужно? — сказала Лили, и тогда пришло осознание что это и есть сестра Лича. — Лили, можешь позвать Линча? — сказал Джон Через несколько секунд Лили ответила — Егор Линч... Он... Он мёртв... — сказала сестра журналиста. Её было больно вспоминать это, да и предательство Джона тоже... Нависла тяжёлая тишина. Глаза писателя нервно оглядывают что позади Лили, в надежде что сейчас выйдет Линч и это всё была шутка... — Лили, ты же сейчас шутишь? — уже немного нервным голосом произнёс Джон В ответ молчание которое само дало понять что это не шутка... Писатель не мог терпеть и крикнул имя журналиста, в надежде что сейчас приятель отзовётся и они помирятся... Всё напрасно. Линча уже нет в живых. Как вдруг в этой тяжёлой тишине раздался голос какого человека, который прирвал тишину. — И да, сейчас кое что принесу, а ты пока постой в коридоре — сказала Лили и пустила Джона на порог, а сама ушла в комнату Линча. Через минуту она вернулась с рюкзаком Линча, но зачем она его принесла?.. — Держи — сказала сестра журналиста и протянула рюкзак писателю Джон повтуплял немного, но взял, положив торт на тумбочку в прихожей. Гробовая тишина. Как вдруг эту тишину развеил голос мальчика лет 14-16. Это голос пронзил писателя. 《Это голос Лукаса? — задумался Джон — или же нет?.. Я не слушал его голос лет 5, я могу ошибаться...》 — А ну ладно, я тогда пойду — сказал писатель и уже собирался, но его остановила Лили — если можешь, заедь к Линчу домой — попросила Лили и открыла дверь Писатель лишь положительно кивнул и вышел из квартиры. Боль разрывала из внутри голубоглазого. 《Может был шанс его спасти?.. Может это всё из за меня?.. Может это было специально?..》 В голубых глазах начали видеться слёзы. Спустившись вниз к машине, Джон ещё долго сидел в машине и смотрел в одну точку. Из глаз сами шли слёзы. Успокоившись, писатель поехал к дому Линча. Доехав до дома журналиста, писатель открыл дверь ключами Егора, так как они были ближе, чем собственные. — есть кто дома? — спросил Джон, хотя сам понимал, что это тупо, но всё же была хоть какая-то надежда, что это всё шутка... Дуратская шутка... Но нет... Никто не отозвался... Джон не долго думая пошёл в комнату Линча. Поставил рюкзак дорогого человека. Да, всё время для писателя, журналист был самый дорогой человек хоть было куча сорр, но Джон ценил общение Линча. На столе Линча стояла лишь его фотография в рамке и с чёрной ленточкой. — ПОЧЕМУ ЭТО НЕ ШУТКА!?!?? — писатель кричал от моральной боли, слёзы сами шли, сами собой. Джон не мог больше держать чувства в себе. Упав на кровать журналиста, и прижав к себе его одеяло, писатель танул в тоске. Спустя некоторое время голубоглазый уснул, но на щеках до сих пор были слёзы. Прошло не известно сколько времени, сколько проспал писатель, да вообще не ясно какое время на часах. Проснувшись, голубые глаза оглядели помещение, и вспомнили что вчера было. Писатель прижал одеяло прям к сердцу. Глаза болели от слёз. Писатель чувствовал запах журналиста, из за этого был огромный осадок на душе. Всё же спустя время Джон всё же встал с кровати. Взгляд опять упал на фотографию Линча. Только она была в чёрном белом оттенке и с чёрной ленточкой, но это не мешало писателю любоваться журналистом. Ещё несколько минут Джон просто смотрел на фотографию Егора. Всё же встав с кровати писатель отправился на кухню. Но проходя мимо гостиницы, писателю показался знакомый силуэт. — Доброе утро Линч — произнёс сонный Джон. Отшёв от гостиницы писатель осознал, что журналист мёртв, и никто не мог быть в гостинице кроме его самого. Голубоглазый помчался обратно к гостинице, но там уже никого не было, только работал телевизор, перед которым писателю показалось что кто то сидит. — странно... Телевизор я вчера не включал, а включит никто не мог, не ужели я вчера не заметил что всё это время он работал?.. А может я опять луначу? — рассуждал сам собой писатель начал подозревать что, что то не чисто. Разбираться и вляпаться опять в какую-нибудь мистику, не хотелось, тем более без Линча. Джон выключив телевизор, пошёл на кухню. Желания есть не было, так как писатель с ночи наелся своих слёз. Заварив осень крепкий чай, голубоглазый начал его пить, но воспоминания опять пронзили. Опять... Опять слёзы... — чёрт... — Джон не хотел плакать, но слёзы шли сами — я же не тряпка... Писатель вытер слёзы рукавом от своего свитера. Голубоглазый пил чай маленькими глотками, так как не способен в таком состоянии делать большие. Допив много страдальный чай, Джон взял свои ключи от дома Линча, закрыв дверь поехал домой. По дороге пришлось заехать на заправку. Заправля машину, в далеке, среди деревьев, в тумане, виднелся опять этот силуэт. Писатель не долго думая сел а машину, и подъехал поближе к силуэт, а после побежал. Как вдруг позади послышался взрыв. — что это было?! — обернувшись писатель увидел только огромный дым с места заправки. Пока Джон смотрел на взрыв, со спины кто-то подошёл и положил на плечо писателя свою руку. Голубоглазый быстро среагировал и обернулся. Перед ним стоял Линч, но лицо было всё в крови, и не ясно где рот а где глаза. — Линч?!.. что ты тут делаешь?! — в непонимании прокричал писатель, но в ответ было только что то не разборное, в котором Джон разобрал фразу только "береги себя" и ему казалось, что это фраза повторяет, только в разных интонациях. Спустя несколько секунд, Линч пропал. Джон не понимал, поехала у него кукуха или это правда призрак журналиста. Уже начинало вечереть. Уже надо было ехать домой, но вместо этого писатель отправился за цветами. Купив так и любимые фиалки журналиста, Джон стоял уже на его могиле. Положив цветы писатель смотрел в желание то что сейчас перед глазами появится надгробный камень другого человека, но не этого. Слёзы так и катились по немного пухлым от слёз щёки писателя. Но Джон не был Джоном если бы опять не вляпался. Отвёв взгляд с могилы любимого человека, вдали леса опять был отчетливый силуэт человека который уже не раз спасал жизнь бывая даже мёртвым. В голубые глаза летел ветер с песком и даже очки не помогали. Вдруг с другой могилы раздался шёпот. Писатель оглянулся. Перед глазами была только какая то женщина, лет 60-70, она стояла у могилы, говорила она молитвы перекрещиваясь. Эй — в отчаяние крикнул Джон той женщины и отвлёк её — посмотрите! Мне же не одному не кажется что там кто то стоит!? Писателю указывал примерно место где он увидел силуэт не оборачиваясь, что бы убедится то что ли она посмотрела. Женщина удивлённо посмотрела куда показывал незнакомец, но там было лишь деревья и шелест листвы. — Сынок, ты чего? Там нечего нет! Джон быстро обернулся, но на место куда он указывал и рядом никого не было, тишина. — опять померешилось.. — бормоча про себя писатель опять опустил взгляд на могилу журналиста. — померещелось тебе, сынок, сама понимаю, после смерти сына тоже мерещится, но это лишь переживания — договоря бабка опять начала читать молитвы. Опять не понимая окутало отчаявшегося писателя. Спустя не большое время Джон поехал домой. Сонные глаза ели следили за дорогой. Прямо ехая, раздался слишком знакомый голос — Джон — раздался голос журналиста который уже сидел на переднем пассажирском кресле — остановись пожалуйста. Как не странно писатель как вкомпаный съехал на обочину и начал возмущаться, как это происходило 5 лет назад.