Разлом

- А теперь, юные мои друзья, я покажу вам последний фокус! Душа не лежала к ремеслу выбранному его родителем, он всегда хотел стать адвокатом или бизнесменом. Жизнь распорядилась иначе. Мужчина под слабенькие аплодисменты публики, достал из шляпы серо-белого кролика. Животное испуганно таращилось на детей, редких взрослых, ожидая момента, когда издевательство подойдёт к заключительной фазе. Маг был стар душой, хоть крепок телом, в свои сорок пять, он выглядел измождённым стариком, не утруждая себя напоминанием - пить вредно, курение убивает. Кашлянув в кулак, выдержав паузу, он произнёс нечто неразборчивое, дым наполнил комнату. Дети кто в панике, кто с интересом, следили, как шляпа вместе с её обитателем буквально растворилась в воздухе. - Это колдовство! - заорал какой-то мальчишка лет шести, его мать истеричка сидевшая рядом, перекрестилась, помянув всех демонов ада. - Итак, Чудной Доктор прощается с вами, юные зрители! - он быстренько собрал свой магический инвентарь, приготовившись убраться подальше отсюда. - Мы хотим ещё! - Халтура! Обман! - А где крёлик? Он убил крёлика?! - Мамочка-а! Он привык к таким проявлением зрительских симпатий, фальшиво улыбаясь, подталкиваемый устроителем, скрылся в крошечной гримёрке. Там он мог передохнуть. Одна таблетка валиума: голоса затихали, беды становились незначительными, лица стирались из памяти. - Стивен, - пространство сузилось до одного лица. - Твой гонорар, - ему в ладонь лёг запечатанный конверт. - И запомни, чтобы я тебя здесь больше никогда не видел. Понял? - два горящих глаза в упор смотрели на бедолагу. - Ясно как день, - он сделал пасс руками, вытащив из нагрудного кармана Дика его наручные часы. - Ах ты ж, сволочь! Фокусник чёртов! - если бы не день рождение его сына, он бы влепил этому алкоголику по первое число, выкинув на улицу, без денег. - Молись, что я не уничтожил тебя на глазах у детей, - он глубоко вдохнув, развернулся на каблуках, громко хлопнув дверью. - Бог меня явно не слышит... - он ненавидел всё это: переодевания, фокусы, свою чёртову жизнь. Денег всегда не хватало, особенно когда он просрал на скачках последние сорок кусков отцовского наследства. Позже, Стивен занял кучу баксов у тёмного типа по имени Блумберг, под просто несусветные семьдесят процентов в месяц. Сумма натекла значительная, к нему пришли гости. Фокусник отлёживался в своей конуре две недели, после разговора с ними. - Отец, ты проклял меня... - забросив вещи в староподобный саквояж, он выудил из внутреннего кармана потрескавшуюся афишу, долго всматриваясь в изображение, прошептал: - Доктор Стрэндж умер... Стивен презирал отца, с возрастом появилось непонимание, отчего его судьба покатилась под откос, почему у других всё обстояло иначе? Мужчина уставился в зеркало: лицо в морщинах, красные от недосыпа глаза, темноватые волосы с седыми висками, выдавали в нём пропойцу. Ему нельзя работать с детьми, этими мелкими созданиями, вечно выводящими из себя. Стрэндж... Фамилия изжила себя, уничтожила все мечты когда-то наивного юноши. Он грузно поднялся со стула. Провожать не нужно, он сам найдёт выход. Красный плащ был брошен в спортивную сумку, туда же полетели разные безделушки, что отец оставил после себя. За странного вида кольца, нельзя было получить даже пару баксов в ломбарде, а пропахшая нафталином одежда то ли монаха, то ли сектанта, вызывала насмешки даже в секонхенде. Барахло. Его мнимое прошлое.

***

В последние годы отец выжил из ума, Стивен сдал его в больницу Святого Кристофера. На большее не было денег. Навещал отца изредка, пытаясь дознаться, какого хрена в завещании нет чего-то дорого, кроме урны, старого особняка покрытого паутиной, да книги, разобраться в которой мог только сумасшедший. Отец кричал, мол сын не понимает ничего, грядёт Вечная мгла, Король Тьмы вот-вот снизойдёт на землю. Врата в Мультивселенную нестабильны, он обязан защитить всех. Стивен разворачивался и уходил, слушая, как отец заходится кашлем, пытаясь достучаться до него. Стивен исчез на месяц, как вернулся, узнал печальную весть - отец скончался. Ему сказали, это типично для людей преклонного возраста - сердечный приступ. Последней каплей стало увиденное в палате отца: стены исписанные странными знаками, кое-где обведённые кровью, рисунки леденящие душу - монстров каких не увидишь в кино. Директор больницы потребовал от Стивена возмещения ущерба. Стены едва отмыли, навели порядок. Однако, в палату опасались селить кого-нибудь ещё, душевнобольные сразу начинали громко кричать, что видят тварей бездны. В общем, отец и после своего ухода приносил Стрэнджу-младшему неприятности. Единственное утешение, фокусник смог расшифровать кое-какие страницы из отцовской книги, поначалу методом проб и ошибок. После, успешно используя их в выступлениях. Все думали, это банальные трюки, как у Коперфильда, лишь один Стивен знал правду. Мать... Кристина была чудом, слишком рано покинувшим их. Она умерла, когда ему было три года. Он плохо помнил мать, один лишь голос, да улыбку, вечно не сходившую с её лица. Она пела ему песни, читала сказки... Стивен хотел верить, когда-нибудь он вспомнит окончательно все мельчайшие детали. Иногда, он искал в женщинах черты своей матери, мало удивляясь факту, его пассий не устраивала роль наседки, их уязвлённое самолюбие не выдерживало такого жёсткого сравнения. Они немедленно бросали мужчину. Раздался нерешительный стук в дверь. Стивен вымученно улыбнулся, пошёл открывать. За дверью стоял мальчик лет десяти, слегка нервно поглядывал по сторонам, изредка поправляя очки слетавшие с переносицы. - Что тебе, кроха? - он обязан быть заботлив. - Мне... Мистер... Доктор... Стрэндж... - он проскользнул в дверь, Стивен не успел остановить мальчика. - Что тебе? - уже менее дружелюбно откликнулся мужчина. - Доктор Стрэндж... - выпалил малец, протянув ему потрёпанный комикс и флаер-приглашение. - Распишитесь... автограф... - он чуть ли не дрожал от волнения. Стивена кольнуло, что-то здесь не так. Где мальчишка мог взять этот журнал? Он скупил эту ерунду всю, до последнего экземпляра. Отец одно время писал эту ересь, зарабатывая лёгкие деньги, благо у старика была отличная фантазия, придумать ТАКОЕ, не смог бы даже самый лучший сценарист Голливуда. - Хорошо, - он бесцеремонно отобрал у мальчишки комикс. - Как тебя зовут? - Стивен сцапал со стола ручку. - Брюс Кемпбел, - мальчишка как-то странно заулыбался, голос стал грубее, или Стрэнджу так показалось. - Брюсу Кемпбелу, на память о нашей встрече, - вывел Стивен размашистым подчерком. - Последнюю, Доктор. Стивен едва успел поднять глаза, мальчика не было, на его месте оказалась некая аморфная масса, она преображалась, принимая облик взрослого человека. Светловолосая женщина холодно улыбнулась фокуснику. - Вас очень трудно найти, мистер Стрэндж, - она не спеша приближалась к нему. - Отец не лгал... - единственный выход из комнатушки остался позади странной гостьи. В голове фокусника пролетело множество мыслей, в том числе о своём несправедливом отношении к отцу, его предсказаниях, о матери. Он предчувствовал свой конец, через несколько минут, в комнате останется только один, это явно будет не он. Её рука удлиннилась, стальное жало вошло Стивену в область сердца. Он начал медленно оседать на пол. Нащупав в кармане куртки злополучное Двойное Кольцо, окроваленными пальцами крепко сжал прохладный металл. Ему было безразлично, как из сумки, оно попало в карман. Тело вдруг стало почти невесомым, боль в груди улеглась. Комнату окутал туман, поглотивший Стрэнджа-младшего. Женщина молниеносно наносила удар за ударом, они все не находили цели. Когда туман рассеялся, в комнате никого не было. На полу как прежде стояли спортивная сумка и саквояж. На этот раз, Доктор Стэндж исполнил свой последний фокус.

***

Он очнулся с сильной ломотой в спине, рёбра болели как после раунда на ринге, сердце бухало в груди как ненормальное, голова трещала. Воспоминания настигли Стивена быстрее, чем он ожидал. Ребёнок-перевёртыш, женщина в комнате, его дальнейшая смерть, необъяснимое спасение. Он поднёс руку к лицу. Двойные Кольца казалось не провалялись в ящике камода десять лет, они были как новенькие, блистали гранями. Неужели все росказни отца - правда? Спохватившись, он провёл рукой в районе груди. Кровь. Настоящая. Присутствовала и рваная дыра в рубашке. Только злополучной раны не было и в помине. - Мистика... - он отвлёкся, отбросив размышления в сторону. - Не может быть... Это розыгрыш? Он спит? Его накачали наркотиками? Опоили? Подсознание предлагало один сумасшедший вариант за другим, в то время, как мужчина знал истину. Его замок с призраками, он видел особняк всего лишь раз, чтобы запомнить на долгие годы. - У меня аппетит как у волка! - донеслось сверху. - Вонг, догоняй! Иначе, останешься без обеда! - голоса приближались. "Отец..." Не было времени прятаться, сочинять истории, Стивен на минуту съёжился, глаза застилали слёзы. Он взрослый мужчина, пора признать ошибки. Стрэндж поднялся с пола, приготовившись встретиться лицом к лицу с прошлым.