Часть 1
26 июля 2022 г., 02:20
Ты засыпаешь в полночь под тошный вой тревоги.
И много раз проснёшься от этих снов-кошмаров.
Твои Глаза раскрыты: там дальше нет дороги,
И настигает сзади голодный жар пожаров.
Ты глубоко вдыхаешь, но выдыхаешь гарью.
А также слышишь окрик, но дым слишком густой...
Тогда ты прыгнешь в пропасть, боясь совсем растаять,
И падаешь на землю, укрытую листвой.
Здесь пахнет крепкой влагой, тут липко, но тепло,
И там, под грудью, зреет огромное пятно.
А вскоре понимаешь, что умер только что.
Ни шевелить, ни крикнуть - не можешь ничего.
И с этим содроганьем поднимешься с постели.
Успеешь только шумно и боязно вздохнуть.
Все пули, для тебя что, как будто пролетели,
Но знаешь, что попали они в чужую грудь.
С открытыми глазами лежишь и смотришь в небо,
Так насквозь прожигая соседские полы.
Когда бы ты не спал бы, и где бы ты бы не был:
Стреляют по тебе, хоть гибнешь и не ты.
Но спать... Уже не спится. И больше ни в какую.
Сквозь пальцы всё сочится непролитая кровь.
О ней ещё споют, сыграют, нарисуют,
Но не заставят течь по венам её вновь.
А значит, что нам толку от книжек и учебы,
Когда мы повторяем смертельную вражду.
Какие тут причины, какой тут нужен повод?
Кто может объяснить особую нужду?
