Отцветший персик в середине марта

Я тебя, может, не понимаю, Но уже понимать не хочу. Я такого, увы не прощаю, И тебя, уж поверь, не прощу. Никого, кроме себя, ты не видишь. Это не превосходство, а глупость. Высокомерно "сейчас никого не ищешь". Внутри у тебя лишь уродство и трусость. Я понадеюсь, что была первой и последней: Ты в жизни не заслужишь чего-то такого. И с каждым годом будешь ты всё неприметней. Став отвергнутым, слова былого вспомнишь. Клянусь, лучше б ты тогда посмеялся. Я бы злилась, но ничего не ждала. Почему же тогда ты даже не извинился? Я бы любила, но тебя не кляла. Может, уже не будешь врать себе? (или мне?..) Ответь честно, ведь дело всё во мне? Я для тебя "недостаточно", заметь в толпе? Нет, замолчи. Я знаю, что потеряна в лгуне. Я знаю, что люди, увы, не меняются, И лет через пять ты будешь таким же. Годы лишь: раз, два, три... Прибавляются. Улыбаться будешь всё так же бесстыже. Ты смотришь на тех, кто рядом Со мной, но только не на меня. Все твои взгляды обращаются ядом, Под холодом, льдом меня хороня. Ты нагло лезешь к 'моим' людям. Ты им признаёшься. Много чести. Ты утешаешься в своём эго раздутом. А они не ответят. Моё подобие мести.