Записки самоубийцы.

Я вижу солнце... И океана черное донце, меня убивает, и небо моргает, от ясного горького перца, пульсирует веточка сердца, сжимаясь в груди как песок. Кровь билась в висок, убивши меня, от рук моих жухлая рдела трава, вкусивши сладчайшего яду. Подобно взгляду, твое дыханье кровоточащее страданье, меня убьет, но не умрет в моей душе огонь от созиданья. Тот плач страданья, застыл в темнейших крошках глаз, моей слезою. Те сотни фраз, смывало режущей и колющей волною. Ты убежал, оставив мое тело прогнивать, не уберечь от жал, мне тлеющие руки, я снова прячусь от пугающих зеркал, мне остается доля благородной муки. Придется просто умирать. И ожидать! Твоих речей великих. И вновь вдыхать смертельно пьяный воздух, старинных и чернеющих могил. И тихо ждать! Пока мой труп исчезнет, и перетрется жизнью словно пыль, и не было истории чудесней, чем пробирающая черным мором быль. Шумел ковыль, и демоны вновь злились, сжимая мои руки, как в аду. Мои уста нещадные взбесились, метнувши правду спрятавшись во льду. Тот год чернеющий, ужасной клеткой стал, все время тлеющий под небом пьедестал, пустует. Духа нет! Ушел в порыве боли, спасаясь вновь от моли, грызущей разум туч, и темно красный луч, стекал с руки, сжигающей, как соли мою жизнь. А в легких слизь, как копья страха столбенеют. Фортуны приз! смотри как хлопья снега багровеют в муках сладких. Но не понятен тебе тусклый мой мотив, тот теплый запах вновь поспевших слив и день прекрасный. Ясный. И добрый взгляд твой. Но не мой.