Не мой не-сон

Это похоже на вещий — не мой — не-сон, угол бездны глухих ночей: В нем были трое туристов, корица, клен и тепло дровяных печей. Первый — ломает мизинцы обеих рук, чтобы позже вернуть их мне, Он же купил сапоги — сразу сорок штук, истину ищет, но не в вине. Третий неспешно и чуть впереди идет, пряча в горле тоскливый смех, Маки в руках, васильки, на зубах — налет, и монеты в пальто — для всех. Что же второй? А он просто сорвал жасмин, что был заперт на семь замков: На, говорит, надо бросить его в камин, сохранив лишь в строке стихов. Я просыпаюсь. Набатом стучит в висках — и по ним же стекает пот. Честно, не хочется думать о тех стихах — мне бы просто почистить рот. Вроде проспал больше нескольких сотен лет и, крича, разбудил собак. Впрочем, для сна я по-детски тепло одет, слишком сильно зажал кулак. Новое утро: пора, наконец, вставать, тронув пяткой холодный пол; Видимо, снова обед принесу в кровать, сигареты куплю (ментол). Звук SMS-ки, смотрю на экран в упор и пытаюсь тебя понять: Шутишь ли ты сейчас? Навожу курсор — только… доступа нет опять…