Экипаж

      Патрик Кеннеди внимательно наблюдал за маленькой белой точкой, плавно двигающейся по монитору радара вышки “Венсен-Ист”. Под точкой мерцала крохотная, но четкая белая надпись - ATI-902(C). Последняя, заключенная в скобки буква означала, что самолет, который обозначала эта самая белая точка, выполняет не пассажирский, а грузовой рейс.       Точка несколько раз мигнула и исчезла.       -Это еще что за черт?…       Патрик замер на мгновенье. Всего на секунду, но эта секунда показалась ему вечностью. Он моргнул, нелепо приоткрыв рот, как умственно отсталый, выпучивая свои блеклые серые глаза.       А потом схватился за микрофон.       -АТИ девятьсот два! Говорит “Венсен-Ист”! - крикнул Патрик, чувствуя, каким хриплым и взволнованным стал его голос, - Я не вижу вас на радаре. Вы отключили маячок?       Тишина.       Патрик переключился на аварийную частоту.       -АТИ девятьсот два! Говорит “Венсен-Ист”! - повторил он, - Как слышите? Повторяю, как слышите?       Снова никакого ответа. Патрик на всякий случай проверил связь, вызвав другой находящийся в зоне его ответственности самолет, и тот тут же отозвался, в отличие от исчезнувшего с радара АТИ.       Патрик почувствовал, как покрываются потом и леденеют его пухлые ладони. Он проработал диспетчером почти двадцать пять лет и ни разу не потерял самолет, ни разу!       До этого дня.       -Дьявол! - выругался Патрик, - Вот же дьявол!       Он хорошо знал инструкцию. Выучил ее наизусть за те долгие года, что проработал диспетчером (не только в этой глуши, но и в таких крупных международных аэропортах, как Хитроу и Нью Арк. Однако никак не мог заставить себя нажать на большую синюю кнопку слева от монитора и произнести “Код красный!” в микрофон.       Вместо этого, Патрик снова переключил волну на стандартную и, быстро оглядев монитор, нажал на кнопку включения микрофона.       -Рейс СА-121, вызывает "Венсен-Ист", как слышите? - крикнул он.       -Канадский-121, слышу вас хорошо, Венсен-Ист, - спустя секунду отозвплся пилот самолёта, и Патрик с трудом сдержался, чтобы не подпрыгнуть от радости.       -Почти параллельно с вами, немного на северо-запад, на эшелоне FL330 двигается другой борт. Большой грузовик. Вы наблюдаете его?        Несколько минут из зуммера не доносилось ни звука.       -Нет, сэр, - ответил пилот, - Не наблюдаем ничего на северо-западе.       Сердце Патрика подпрыгнуло в груди и ухнулось вниз тяжелой, холодной гирей. Это была надежда. Последняя надежда на то, что у грузовика просто отказали системы связи, и пилоты не могут отозваться на сообщения Патрика. Но теперь она исчезла, оставляя после себя только пустоту. Пугающую, совершенную пустоту.       -Венсен, это Канадский 121, - снова раздался из динамика голос пилота, - Не уверен, что это окажется полезным, но мы видели вспышку на северо-западе, минут пять назад.       Патрик вдохнул и забыл выдохнуть. Ужас ледяными, липкими пальцами перехватил его горло, заставляя кадык судорожно дергаться. Патрик почувствовал, как к горлу подкатывает комок, попытался сглотнуть, но не смог. “АТИ взорвался”, - подумал он, - “Этот сукин сын наверняка перевозил какой-нибудь опасный груз, который взорвался в багажном отсеке прямо в воздухе из-за перепада давления, или температур, или черт его знает из-за чего еще…” Вот только это точно был не взрыв - исчезнувший самолет летел прямо перед вышкой, и если бы с ним случилась такая беда, Патрик наверняка увидел бы дождь из горящих, падающих на землю обломков. Но никакого дождя не было - только безоблачное голубое небо.       Самолет просто исчез посреди ясного, солнечного дня, пропал без следа прямо из под носа Патрика. Совсем, как случай с тем Австралийским пареньком, который точно так же пропал со всех радаров, сказав напоследок, что его преследуют, и “это не самолет”.       Патрик протянул руку и нажал на большую синюю кнопку.       -Говорит “Венсен-Ист”. С радара пропал самолет, на связь не выходит. Повторяю, с радара исчез самолет, на связь не выходит… Код красный! Повторяю, код красный!