Дороже меня

– Каждый день попытка не согрешить, не треснуть в своих глазах, хоть ты уже давно разбит и разобран. Если и уходить из жизни, то уходить красиво. Последние дуновения ветра прямо в лицо и бессильный рывок, секунда длиною в год, мысли величиною с космос и авторское фото по всем новостям. Суицид сильный поступок слабого, но слабый поступок сильного. Перетянутый узел натертой петли удушья, прощальные речи в голове, отделившейся от туловища кислородом. У человека есть так много способов сломать жизнь. Вскрыться своими же руками страшно, обрекая себя на муки, последнее что видишь: залитый кровью пол, красное лезвие и убитая вера в себя. Умирать или просто страдать – выбор каждого. И страх смерти это не страх потерять свою жизнь и разум, потерять физическую оболочку, это страх потерять рядом бродящие такие же тела и душу. Причинение боли под симфонию собственных рыданий, скитания по квартире и твой резко возникающий запах, заполняющий все лёгкие без пробелов – моё пожизненное заключение. Привычка умирать. Чернила протекаемого сердца чертят по щекам твои портреты, все свежие раны – твои кровавые приметы, я плачу в подушку под передозом таблеток, ты плачешь в подушку под чужим опьянением. И если я существую, то вся моя жизнь твоя вина. Верь в меня, как доверяют листья солнечному кругу, верь в меня, ведь я не верю сам в себя уже ни капли, верь в меня, без твоей веры, я боюсь, меня не станет. Ненавижу любить тебя и люблю ненавидеть тебя, Ростя. Пустое серое облако заполнило всё пространство за окном, давя на стекло, словно оно вот-вот не выдержит и усыпет осколками весь пол. Ни единого крика птицы, ни единого шороха ветвей деревьев, могильная тишь и оглушающие мысли перекрикивали друг друга. Навязчивые думы не умещались в тесных стенах, казалось словно ещё немного и потолок спустя пару мгновений упадет. –Всё не выглядит как раньше, неужели мир подменили на мертвую скульптуру? В какой же из миллиарда блеклых картин я нахожусь? Какой кистью я написан и кем? Что если все мы творения, уживающиеся на холсте, если каждое наше горе и радость это просто замысел автора? Может каждое создание нарисовано разным художником под разными углами и наши эпизоды из жизни это лишь совпадения в идеях нескольких творцов. Всё это нереально? Даже если так, то ни один художник не сможет объяснить смысл нашего существования и погибели. После смерти художника Бог даёт ему возможность разрисовать небо, именно поэтому каждый рассвет и закат такие красивые.. Смысл моего существования любить тебя, я думаю.