Обычный вторник в России

      - Да! Боже, да! Ещё... Черт, только не останавливайся.       - Не богохульствуй, Серёж.        - К чёрту. Ты, главное, продолжай. Ммм...       Тихий смешок наёмника заглушают Сережины стоны, настолько громкие, что, кажется, слышны всему зданию. Впрочем, этим двоим вряд ли есть до чужих мнений и слухов хоть малейшее дело. Слишком увлечены этой своей...       Гром пытается подобрать приличное слово, но без мата не получается. Нетерпеливо одергивает рубашку, стараясь не вслушиваться. Не анализировать, не пропускать через себя каждое услышанное слово, или, что хуже, звук; а сквозь чуть приоткрытую створку лифта слышно невероятно много. Удивительно, как это Сергей о звукоизоляции не подумал, когда проектировал здание, казалось бы, такая полезная вещь.        Деланно-равнодушно майор окидывает взглядом город: июнь, на небе ни облачка, с такой высоты только Питерские крыши далеко-далеко внизу виднеются. В воздухе ни одной птицы, и Игорь думает, что они, наверное, тоже прячутся от такой редкой для Северной столицы жары.       Звуки усиливаются. Может, уши заткнуть?        - Ещё?        - Да.        Не, это глупо как-то будет. Что он, не вытерпит ещё несколько минут?       - Здесь?        - Чуть ниже спустись. Дааа.       Грома слегка мутит. В тоне миллиардера прорываются приказные нотки - сказывается многолетнее управление гигантской корпорацией. Наверное, часто так с подчиненными общается. И не только с подчиненными... Черт, ну почему именно сейчас отключили проклятое электричество? Как это вообще возможно в здании, где все связано с компуктерами?        - Нет, не так. Сильнее дави, что ты будто пером водишь! - каркает раздражённо Сергей. Конец фразы тонет в очередном стоне.        Гром сглатывает и старается не краснеть. Что, не насмотрелся он на пидоров за свою долгую жизнь что-ли? Хотя тут уместнее будет сказать - не наслушался. М-да, ситуация абсурдная донельзя.       - Не хватит тебе? - скептически-насмешливый тихий голос пробирается в глубины сознания, отдаваясь равномерно и во всех направлениях в теле.        - Олеееж...       Черт, как же это всё... Мерзко... Нет, не то. Скорее очень, невероятно, неловко. Настолько неловко, что даже знаменитые игоревы храбрость и бескомпромиссность прыгнули куда-то глубоко внутрь и наружу не кажутся. Эх, надо набраться смелости и позвать наконец Сергея, мать его, Разумовского... Но Игорь просто не может.        - Умоляй.       Этот тон. Хрипотца в сочетании с непоколебимой сталью. Такое вообще возможно?        - Издеваешься? Попросил как человека, а он...        - А что? Мне нравится, как ты это делаешь.        - Олег!        - Ну?        - Пожалуйста, фетишист хренов, сделай мне приятно, Христом Богом молю, - доволен? - возмущенно полувсхлипывает Разумовский.       Ах, черт, не вечно же они там забавляться будут? Когда уже лифт починят...       Игорь заехал к Сергею по мелочи, лишь уточнить пару фактов. Можно было сделать это по телефону - у него же есть номер Разумовского. Так и надо было сделать, но нет, Игорь же, сука, принципиальный, до сих пор с кнопочным ходит просто из чувства презрения к современным технологиям. Ему легче потратить полчаса на поездку, чем прикоснуться к мобильнику.       Поднимаясь на последний этаж в полностью стеклянном лифте, он думал - о нём. О тонких нервных пальцах, рыжей челке, которая постоянно лезет в глаза - и как только он работает? мешает ведь; разве что резиночками всякими, заколочками прикалывает - о небесных глазах, в которых так много бесенят отплясывает, если долго вглядываться. Игорю такая возможность выпадала.        Гром, конечно, тьфу-тьфу, натурал, но Сергей Разумовский... Красивый, этого отрицать нельзя. Само совершенство, чего уж тут. Такой худой, изящный, словно...        Подвох прилетел совершенно неожиданно - лифт уже раскрывал створки, когда погас свет и всё замерло. Остались лишь звуки, доносящиеся снаружи - да такие, что Игорь сначала внезапно для самого себя застыл, покраснел, а очнувшись секунд через десять понял, что Сергея звать поздно. Он будет выглядеть так, как будто подслушивал за ними.        Казалось бы, с каких это пор он заботится о чужих мнениях? А здесь почему-то впал в ступор.       Саму парочку видно не было, но стояли они близко. Взъерошив волосы, Гром нахмурился и стал судорожно соображать, что делать. Вариантов особо не было, так что решил просто ждать. Скоро - он очень на это надеялся - электричество снова включится, и он сможет просто войти к ним и сделать вид, что ничего не слышал (и не слушал), и вообще, только что подъехал.       А пока ему оставалось лишь терпеть недвусмысленные стоны миллиардера по другую сторону лифта. Терпеть - потому что ему такое абсолютно точно не нравится. Ни на капельку.        - Плохо просишь.        Едкая кислота затекает внутрь, разливаясь ядом и обжигая.        - Олег, сумма, которую я тебе плачу, является достаточным основанием, чтобы ты делал, что говорят.        - В наш договор подобные услуги не входят.        - Я могу воспользоваться услугами стены, вредина!        - Стена для подобного слишком гладкая.       - Кстати, о договоре: плохой из тебя телохранитель, раз ты допускаешь то, что я весь искусан.       - Я имею право на сон!       - Ты мог позаботиться о защите!        - Средствами тут не я располагаю. К тому же, я тоже пострадал.        - Сделка: ты мне сейчас, потом я тебе.        - Идёт. Где?        - Чуть выше, чем... Даа, догадливый ты мой.       Стоны снова вернулись.       Игорь не догнал смысла этого диалога. "Искусан". Речь шла, видимо, о засосах. Но защита тут причём? Олег не располагает средствами... Ему что, так мало платят, что он не может купить презики? А как Сергей планировал трахаться со стеной?        Как много вопросов, как мало ответов...       Интересно, какой же все-таки Разумовский в постели? Отзывчивый - это точно. Игорь представил, как он под его руками выгибается в спине, мнёт пальцами простынь и жарко дышит. Как тянется за поцелуем и стонет в полуоткрытые губы. Как в расширенных от возбуждения чёрных зрачках отражается он сам, Игорь, лохматый и покрасневший. У Сергея на плечах россыпь веснушек и губы искусаны, разве не произведение искусства? Жалко, что у него, похоже, парень есть. Слушая, как миллиардер берёт высокие ноты, Игорь неосознанно потянул руку к натянувшейся ширинке; пальцами пробежал по джинсе, огладил через ткань, резко втянув воздух.       Нет, он не пидор.       Но сдерживать себя больше не может.        - Господи, Олег, ка-ак же хорошо. - тянул Серёжа совсем рядом с лифтом.       - Хватит с тебя. Твоя очередь.        - Мхм, ладно...       Раздалось шуршание.        - Погоди-ка, Марго недавно говорила, что там Гром внизу ждёт. Он уже должен был подняться. Марго?       Когда ответа не последовало, Сережа с Олегом переглянулись. Наемник щелкнул выключателем.        - Электричества нет, - заявил он об очевидный факте. Разумовский, натягивая рубашку, быстро прошёл к панели управления. Что-то перезапустил, включил-выключил...       - Да будет свет! - воскликнул он с насмешливым пафосом. Свет действительно вернулся, и возникшая на экране Марго защебетала приветствие. В тот же миг створки лифта наконец разъехались до конца, представив изумленным парням неожиданную картину.       Прислонившись к толстому стеклу спиной и запрокинув голову, прикрыв глаза и сжав губы в тонкую линию, Гром резкими движениями самозабвенно надрачивал себе. Пара сильных толчков, и он излился прямо на собственные джинсы, уронив несколько капель на стеклянный пол.        Олег присвистнул.        - Эм, Игорь? Добрый день? - Сережа с широко распахнутыми глазами осторожно приблизился к лифту.       Игорь очнулся, встретился взглядом с шокированным Сергеем и похожим на Афганистанского террориста ухмыляющимся мужчиной, судя по всему, Олегом, отчаянно покраснел. Ни одной объективной мысли в голове не оказалось.        - Это не то, что вы подумали, - промямлил он глуповато, нервно тыкая в кнопки лифта. Створки снова захлопнулись, и он полетел вниз, лишь по пути домой вспомнив, что собирался что-то уточнить у Разумовского.        Из всего этого каждый сделал свой собственный вывод.        Игорь - что больше он в офис миллиардера, филантропа и основателя величайшей соцсети десятилетия ни ногой. Пусть всей этой бумажной волокитой и перепроверками Дима занимается. Ещё он решил, что современные технологии все-таки не полная хрень, и порой мобильная связь сильно выручает.       А ещё он понял, что, возможно, совсем чуть-чуть... Не совсем натурал.        Сережа решил, что старые проводки в башне надо менять. А ещё настучать по голове всем, кто с халтурой относится к своим обязанностям. Это ж надо - допустить отключение электричества на месте работы сотен программистов, да ещё днем!        А Олег решил, что давно пора уже заказать антикомариные сетки для окон, ибо Сережа со своими просьбами почесать спинку "потому что мне самому там не достать, а чешется капец как сильно, Олеж, ты даже не представляешь, у меня ведь такой низкий болевой порог" уже немного достал. Вот честно.       О причине, по которой они застали Грома мастурбирующим в их лифте во время отключения электричества, Олег догадался первым. Заваривая Серёже целительный для психики ромашковый чай, он, хохоча, долго объяснял, наслаждаясь выражением умилительно краснеющего лица Сережи, как именно Гром мог интерпретировать его звуки.