Сборник стихотворений

Представь на мгновение, что, Мир не так уж и прост. Он для любого, живого, Чистый и белый холст. Каждый кто хочет, желает Рисует свой дивный мир: Кто-то пейзаж, кто-то пожар, А кто-то, огромный пир. Каждому все же, придётся, Хоть не рисовал свой мир, Смотреть на то, каким его сделал, Его кривой ориентир. Спроси у любого другого, Слышал, как ветер зовёт? На кого-то он очень громко, Визгливо и яро орёт, А кому-то поёт. Здесь никаких секретов, Смотря, что заслужишь ты: Адское пламя, крик ветра, Или целого поля цветы, Луг красоты. На своём холсте мира, Что нарисую я, не секрет. Я нарисую ветер, Хоть его для обычного глаза и нет. Хотя, нарисую не ветер, А его я к себе отношение, Где-то бушует шторм, А где-то его дуновение. Но как бы я не старался, Выходит один и тот же портрет: Выходит лишь взгляд, усталый Замажу еще раз, поправлю берет. Раскрашу холст в ярко алый, Добавлю вот здесь, вот там уберу, Вот здесь я кривую, косую И яркую полосу’ проведу. Но вновь, через миг, пойму я, Придётся прерваться вновь, Всё на тот же портрет смотрю я, От очевидности не вздрогнёт даже бровь. Хотя уж, взгляд поменялся: Усталости в нём больше нет, Похоже, что он рассмеялся, Уберу свою краску, сниму я берет, Как бы я не старался, Всегда один и тот же ответ: Хотел рисовать я ветер, Но опять выходит портрет. Буду смотреть я косо, На мира своего яркий холст, Времени осталось немного, Достижений выставка долго не ждёт. Каждый приносит картину, Каким предстаёт пред ними мир, Это их достижение, после выставки всех их ждёт пир. Вот и я со своей картиной, На которой написан маслом портрет, На большой выставке мира Сажусь рядом на свой табурет. Оглянусь на другие картины, Еще разок посмотрю на свою, Как хорошо, картина, Что я смог увидеть улыбку твою. Я ждал рисунок ветра, Но куда уж мне бежать от судьбы: На большой выставке мира У всех большие, расписные холсты, А из моих достижений, Как бы я не старался, Выходит, лишь только ты.