Может я любил когда-то.

Сколько ты себя помнишь, тебе крупно не везло. Может, тебя можно назвать несчастным человеком? Можно. Но у каждого человека должна быть хоть толика того, при виде чего он улыбается. Кто знает, это может быть даже человек. Для кого-то простой незнакомец, человек, которому ты скажешь, совершенно случайно, «здравствуйте» и он поприветствовав тебя в ответ, чисто из вежливости, уйдет, даже не посмотрев в след. А для кого-то наоборот. При каждой встрече, ты требуешь, чтобы тебя обнимали. Это не приказ, а взаимная воля. Твоя и его. Вместе вы на кухне: ты пьешь горячий, горький кофе, в то время как он даже от его запаха воротит нос. И подглядывая за тобой исподлобья, маленькими глотками наслаждается чаем с лимоном. Приторным. Но ему это нравилось. А тебе нравится он. Нравится в нем все. Глаза, губы. Даже его высокий для тебя рост, но ты всё равно выше его на голову. Но тебе это не мешает. Не мешает ничего. Ты просто любишь. Хочешь быть для него всем, когда он для тебя уже целый мир. Вселенная. Ты доверил ему свое сердце. А он свою самую лучезарную улыбку и поцелуи. Маленькие, влажные, тянущиеся в по всей шее. А тебе мало. Тебе хочется, чтобы он был с тобой всегда. Хочется, но…так было уже когда-то давно. А ты его любишь до сих пор. У него там новая девушка, а ты…что ты? Ты каждый день смотришь его фотографии Инстаграмме. И нет, себя ты там не видишь. Много незнакомых тебе девушек, которые, как ты посчитал, лучше бы были прокляты. Тебе каждый день хотелось умереть. Не потому что тебя бросил парень, а потому, что он забрал у тебя все. Душу, эмоции. Твой первый поцелуй…да и последний тоже. Ты пытался держать его как можно сильнее. Но он игрался с тобой даже когда вы были в школе. Последний раз, когда ты его поцеловал, он тяжело вздохнул и отбросил тебя на пол. Грубо, грубо, грубо так. Задев губу, ты начал вытирать кровь, подаренным им тебе худи. Белым таким. Ты не стал заводить истерики как девчонка. Ты решил поговорить. Спокойно. Ещё хоть тысячу раз сказать, как ты его любишь, сделать все, чтобы тот поверил, лишь бы не уходил. Пусть он тоже скажет так. Даже если это ложь. Тебе станет легче. Просто находясь с ним рядом, тебе легче. Даже если ты будешь знать, что ты для него не больше, чем тот незнакомец, которому ты сказал слова приветствия. А он ответил. Ему всегда хотелось узнать, какого это, иметь отношения с парнем. А ты попал под горячую руку. Был ослеплён той светлой, но лживой улыбкой. Ослеплён любовью, актерской, лживой. Больнючей. Колющейся, как иголки, как острые и скрученные в спирарльку ножи. Они истерзали твою душу. Поранили еле бьющееся сердце. Зачем это ему? Он просто экспериментировал. Не задумывался, что может тем самым поранить, обжечь или обидеть. Только это ему было не интересно. Не важно. А ты ведь помнил, что он самовлюблённый. Помнил, но был слеп… Одно из ваших свиданий. Ты запомнил его хорошо. Кажется, ты уже забыть-то его не сможешь. Вместе вы были много раз, но чтобы на весь день — никогда. С этого момента ты понял, какую трещину на сердце допустил сделать. Понял, что сильнее начал любить, кажется, даже одержим был. Контролировал, но понимал. Пилил, но понимал. А он уже потерял интерес к тебе. Давно причем. Ты ждал его. День задался неплохим: на небе не облачка. Тебе понравилась такая погода. Зайдя в кафе, в которое вы ходите каждую встречу, ты позвонил ему. А телефон молчит. Ты подумал все, что только можно подумать. Села зарядка, занят, не услышал. Но единственного ты понять не смог: Ему было не до тебя. Волнения, волнения, волнения! Твоя голова круглосуточно раскалывается, но ты любишь. Не понимаешь и слепо веришь, что все изменится. А меняться нечему.