И её уже не изменить.

      Опять и опять мысли возвращались к ТЕМ сценам. Как они умирали, гордо, не моля о пощаде. Они покидали этот мир, унося частички ЕГО души, от которой, судя по нынешнему состоянию, ничего не осталось.       Мёртвую тишину прервал громкий удар железного кулака об стол. Нет! Ему не должно быть жалко их! Они мертвы! Они были препятствиями на пути к господству! И он убил их! Убил всех троих! Но вместе с ними… Вместе с ними он убил теплоту, уют и чувство защищённости. И даже здесь, в его штабе, он, Красный Лидер, чувствовал себя отчуждённо и… Брошено?

***

      Он сам решил так поступить. В их смертях виноват только он, он и никто более. Он пристрелил Эдда, Он скинул Тома на той проклятой фабрике, Он взорвал вертолёт с Мэттом… И каждый раз, он, видя смерти своих «старых друзей» усмехается, но внутри всё ломалось, скрежетало и вопило «Стоп! Прекрати!». Но он не мог. Первый шаг был сделан. Отступать некуда. Слишком поздно что-либо менять…

***

      Эта дьявольская песня действовала ему на нервы ещё сильнее, но он не мог понять, почему. Вслушиваясь в из раза в раз повторяющийся текст, он пытался найти что-то, что цепляло других и отталкивало его. Но безуспешно. Убирая уже перегретый плеер, Торд помассировал виски, а точнее висок.

***

      Часы шли своим ходом, но казалось, что они замедлились и с каждой секундой становились всё медленнее и медленнее. Красный Лидер погружался в своё сознание, анализируя прошлое.

***

      Первый «яркий» день было даже стыдно вспоминать. Что они с Эддом только не вытворяли ради той девушки… Брр…       Второй не лучше… Опять какой-то бред, связанный с зомби, отсутствием логики и нормального оружия у него единственного. Как же это бесило…       Третий день… Хм… Вроде ничего особенного, обычное Рождество, если не считать странного поведения Эдда и того, что Том Чёрт, скучаю по этому свидетелю Иеговы и его «рождественским» выкрутасам впервые решил принять хоть какое-то участие в празднике, а не уничтожать запасы праздничного алкоголя, попутно сжигая ёлку и пытаясь сбить Санту.

Множество сигарет спустя.

      В комнате стоял небольшой смог, но Торда, кажется, это не волновало. Держа тлеющую сигарету зубами и изредка делая глубокие затяжки, парень вновь вслушивался в песню. Она не давала ему покоя. Те идиоты спокойно слушали её и подпевали, так почему он, Красный, чёрт подери, Лидер, не может спокойно прослушать её, не подавив рвотный рефлекс?! Возможно, дело в слащавости? Возможно! Или в том, что его никогда не любили, и потому он не понимает смысла этой песни? Также вероятно! После смерти тех отбросов никто, вообще никто не проявлял к нему тепла! Все боялись. Всё уважали. И это убивало его. Убивало человека, создавая монстра, хуже того, что был заключен в теле черноглазого алкаша. Он хотел признания и понимания, но нашёл только смерть. Смерть «старым друзьям» и себе.

***

Наконец, он нашёл причину. И её уже не изменить.