Bang bang

Писалось под Nancy Sinatra — Bang Bang. До боли в легких хочется курить. Одну сигарету. Одну затяжку. Нельзя? Тебе это не нравится… Говоришь, что от меня несет… На моем лице появляется гримаса раздражения, ну, а, ты молча улыбаешься, так добро и искренне — это тоже бесит. Не могу не тебя злиться. Твоя красота кажется идеальной, несмотря на бледное лицо, полуприкрытые глаза, темно-карие, если мне не изменяет память. Она меня в последнее время часто подводит. В твоих глазах всегда были задорные, иногда хитрые искорки; или они появлялись только для меня? Даже твой шрам на всю грудь сейчас делает тебя особенным. Ты называешь его «уродливым», честно, я тоже так считаю, но сейчас все по-другому. Сегодня в последний раз увидимся — я уезжаю. Навсегда. Я знаю, что ты хочешь знать, куда и зачем, но это уже не имеет значения. Я тоже не знаю об этом, в аэропорту определюсь с направлением. Стараюсь запомнить каждый сантиметр, некогда любимого человека. А может, и сейчас люблю… Во мне сидит абсолютная уверенность в твоей любви. Перед глазами всплывают воспоминания. Они отзываются режущей болью на сердце, оставляя горький осадок на душе. Память о том времени, что мы были вместе, останется со мной до конца моей чертовой жизни. Правда, не могу гарантировать, что я запомню с кем это время проходило. Когда в моей руке показывается пистолет, твои глаза не выражают ни страха, ни вопроса «за что?», лишь всепоглощающее понимание и любовь. Ты медленно садишься — спешить некуда, и ты это знаешь — смерть подождет. Смотришь немым взглядом в мои, такие же темные глаза, будто хочешь тоже запомнить меня. Глупо, наверное… Открываешь рот, будто хочешь что-то сказать, но тут же закрываешь и отворачиваешься, шаришь по карманам и достаешь к моему удивление сигареты. Взглядом делаешь странное движение: то ли спрашиваешь разрешение, то ли предлагая, это уже не важно. Беру всю пачку — тебе все равно она не понадобится. Она — воспоминание о тебе. Люди обычно фотографируются на память. У нас нет общей фотографии. У тебя мало фотографий, если они вообще есть. Закуриваешь, с наслаждением затягиваешься, а я перебираю между пальцами не зажженную сигарету. Мы молчим, хотя я хочу услышать в последний раз твой голос, но ты молчишь, а я не смею нарушить твою идиллию с почти выкуренной сигаретой. Да и что сказать? Ты тушишь окурок о стол, сминая его. На твоих пальцах остается черная пыль. Поднимаешься так же медленно. Я тоже поднимаю оружие. Ты снимаешь цепочку и протягиваешь мне. Теперь от тебя останется не только пачка сигарет. Снимаю с предохранителя с характерным щелчком. Смотришь прямо в глаза, даже не желая вызвать жалость. Долго смотришь, как нам кажется, а после из потрескавшихся губ вырывается то, что я совсем не ожидаю: «Лифт не работает, иди по лестнице. Побыстрее, за тобой уже идут».