Дневник

Опять ты пишешь в свой дневник Про хмурый день и про беду; Про то как ты опять поник; Вновь избежали строки книг (твои дурацкие стихи лишь вызывают тошноту). Вот ты бредёшь, неровный шаг Тебя приводит к табуретке. И ты садишься, но душа Вновь на паркете, чуть дыша, Лежит, мечтает о таблетке. Об обезболе или транке* (Хоть подорожник приложи). Но йод не лей — трепещут ранки! Хотя какой там, лишь останки Остались от твоей души. А что там сердце? С перебоем, Как трактор старый тарахтит… Хотел побыть чуть-чуть героем, Да вот, здоровье ни-ка-кое. (Да, и рассудок запретит). К чему пишу я эти бредни? Лежит душа? Да, Бог бы с ней! Нет, чтобы спать. И в час обедний Проснуться дома, встать последней, Как все, размысмыслить о весне… Увы, не спится, снов до кучи: Один кошмар, второй…десятый. Так и не долго мозг замучить. Тут сердце и душа, как тучи. Боюсь, что силы все иссякнут. А так, хоть пару кривострочек Кому-то в личку, как привет. Кто помечтать на сон не хочет? О том, что он поэт и строчек Его стихов прекрасней нет.