***
Дойдя до квартиры своего мучителя, нажимаю на звонок, параллельно надеясь не оглохнуть. Точно не знаю, слышит ли он мелодию, ибо я — нет, но продолжаю давить на кнопку, веря в лучшее. Видимо, небо всё-таки внемлит моим молитвам, потому что дверь квартиры открывается. — Ты! — тычу пальцем в грудь своему соседу, как только он выходит на лестничную клетку. — Ненормальный! — кричу на него, пока сам он молча стоит. — Бессовестный! Беспардоный! Бесячий!— прерываю свою гневную тираду, заметив, как сосед начинает смеяться. — Прости, — говорит он, выставляя руки вперëд, — впервые слышу, чтобы кто-то ругался словами на одну и ту же букву подряд. — Я удивлена, как ты вообще что-то ещё слышишь! Немедленно иди и выключай это безобразие! — показываю пальцем на его квартиру. — Не могу. — Это ещё почему?! — Я пиццу принес. — Какую нафиг пиццу?! — Гавайскую, — парень поворачивается ко мне спиной, и я вижу логотип пиццерии на его жилетке. — «Пицца-царица» успей насладиться», — поставленным тоном декларирует он, снова развернувшись ко мне. И тут я понимаю, что наорала на курьера. Бедного, ни в чем не повинного человека. Какой позор. На глазах сами собой наворачиваются слёзы, и я начинаю реветь. — Прости меня, пожалуйста, — начинаю извиняться, — я думала, это он.., а тут ты, а не он.., а я... — слëзы никак не хотят прекращаться, мешая мне нормально говорить. Прекращаю свою бессвязную речь и сажусь на пол, продолжая рыдать. — Эй, — курьер опускается на корточки возле меня, аккуратно положив руку мне на плечо, — давно у него так? — кивает на квартиру соседа. — Шестой час, — отвечаю, шмыгая носом. В приступе гнева я не обратила внимание на внешность, но сейчас, когда парень сидит рядом со мной, не могу не заметить самые голубые глаза, которые смотрят на меня с беспокойством. А как не смотреть, если я сейчас похожа на чудовище со своими слезами, соплями и покрасневшим лицом. Ещё и орала, как сумасшедшая. Я абсолютно точно нанесла ему психологическую травму. — Я знаю, что делать, — подмигивая, говорит мне парень, затем поднимается и протягивает руку, помогая встать мне. — Кстати, я Ден, — представляется он. — Маша, — говорю я, стирая слезы с лица. Ден достает телефон из кармана жилетки, пару раз клацает по экрану и разочарованно вздыхает. — Батарая села, — показывает Ден темный, как душа моего соседа, экран смартфона, — можно у тебя зарядить? — Конечно, — отвечаю, понимая, что это меньшее, что я могу сделать, учитывая, как вела себя с ним.***
Оказавшись в своей квартире, нахожу зарядку и протягиваю её Дену, не забывая показать ближайшую розетку. — О, включился, — говорит Ден и тут же начинает кому-то звонить. — Ой, сейчас же ночь, — очень вовремя вспоминаю я. — Не важно, — ухмыляется Ден, а затем продолжает говорить, обращаясь к собеседнику на другом конце провода. — Привет, Леха, ты? Супер! А можно мне пару ребят на Ленина восемь квартира десять? Шум в неположенное время. Ага. Спасибо, бро! Ден кладет телефон на стол, оставляя меня стоять с ошеломленным видом. — Ты позвонил бандитам? — высказываю свою догадку, не понимая, кому ещё можно вот так позвонить в третьем часу ночи. Ден заливисто смеется, а потом отвечает: — Брату, он в местном отделении полиции работает. Хотя учитывая, как он в детстве отбирал мои игрушки, я бы назвал его бандитом. Предлагаю бартер — с меня пицца, от которой отказались, потому что заказали лишнюю, с тебя чай. Смена у меня всё равно закончилась. — Идёт, — соглашаюсь я.***
Через пять минут Ден возвращается с пиццей, ещё через пять мы слышим вой серены, а ещё через пять мы не слышим ничего. Тишина. Долгожданная, благоговейная, прекрасная тишина. Ден остаётся у меня почти до утра, он рассказывает мне весёлые случаи с работы, а я — способы, которыми мечтала избавиться от соседа. Затем, когда меня начинает клонить в сон, а ему остаётся слишком мало времени до новой смены, он уходит, взяв с меня обещание, что мы обязательно встретимся снова. * Цитата из песни "A Little Party Never Killed Nobody (All We Got)" — Fergie