Выбор

Зеваю. Очередь на испытание - скука смертная. Уголовники в последнее время притихли, а законники даже сюда протащили свою бюрократию. Разве что запись не ведут, и секретарш не рассадили. Тоска. Замок гостиной открывается с тихим щелчком. Жду пару секунд, но никто не выходит. Черт, что там еще? Толкаю дверь, собираясь наорать на застрявшую в комнате циркачку... И наступаю в лужу. Безумно яркая, почти малиновая, с темными островками там, где уже начала сворачиваться. - Чего ты застрял? Тут очередь вообще-то! Шаги за спиной. - Ого. Не хило ее разделало. Не поднимаю глаз, но боковым зрением вижу неясную розовую груду в углу комнаты. К горлу медленно подкатывает комок. - Так что, будешь испытание проходить, или пропускаешь? Оборачиваюсь. Тощий желтоволосый юнец щерится, растянув губы в улыбке. - Не дождешься. Захлопываю дверь перед его носом. Собираю нужные вещи, обходя пятна крови. Испытание здесь совсем легкое, как она умудрилась... Последний предмет на полу. Не забираю, медлю. Подхожу к телу женщины. Она лежит, свернувшись клубком, зажимая бок. Рука неестественно вывернута. Мушкет и гиря, не повезло. Замечаю движение и замираю. Глаза открыты. Она смотрит на меня. Еще живая. Сломанная рука вздрагивает, поднимается. Я слышу скрип костей, или мне только кажется? Кровь, капающая с протянутой ладони. Отдаляется. Я отступаю, тело не слушается. Мне страшно. Наступаю на что-то, едва не падаю. Оглушающая победная мелодия. Выскакиваю за дверь. На пороге ждет кто-то из старых законников, протягивает мне бутылку. - Держи. Хватаю, делаю глоток и кашляю. Я никогда не пил крепкий алкоголь. Запрокидываю голову, приникая к горлышку. - Гляди, как присосался. Не выхлебай все, Мэтт. Эй, Мэтт! Голова легкая. Это всего лишь кровь. Много крови. Всего лишь мертвая. Умирающая. Саманта Квинн, за твою смерть. Надеюсь, виски поможет мне ее забыть. Смотрю в дверной проем. Похоже на картину в раме. Красные тона с черно-розовым пятном посредине. Мои следы - кровавые отпечатки ботинок, разводы на темном дереве. Это... Красиво? Я словно раздваиваюсь. Одного Мэтта Стабле тошнит от запаха крови, другой с наслаждением вдыхает его. Один Мэтт Стабле вспоминает черноволосую фокусницу с жалостью, другой наслаждается картиной ее смерти. Мэтт Стабле пьет, чтобы забыть это... Или чтобы получить удовольствие от процесса? И этот второй Мэтт говорит... - Я сильнее.