Мэтт. Страх
2 октября 2013 г. в 10:50
- Эгей, тут была еще одна бутылка! Пит, глянь там... Ну там!
Твою мать. Пьяный взмах руки направление не определяет, но вор идет в мою сторону. Занавеска перестает казаться надежным убежищем...
Развеселая компания уголовников, звенящая цветным стеклом уже пустых бутылок. Они не убьют, они даже не побьют. Они просто предложат выпить с ними, нажраться в хлам. А я не хочу. После прошлой пьянки у меня в голове появились голоса. И до сих пор не умолкли.
Смотрю на шатающегося Пита, медленно приближающегося к моему укрытию. Вряд ли он настолько пьян, что примет меня за предмет мебели. А жаль.
Тонкая рука ложится на плечо, каменею.
- Тсс.
Исами. Слава богу. Но у меня за спиной стена... Или нет?
Шагаю назад, в темноту, перед лицом закрывается раздвижная створка.
Сквозь щель вижу, как отдергивается занавеска. Пит озирается, замечает бутылку на полу - она действительно здесь была.
- Спасибо.
- Не за что.
В тонких лучиках света она, сидящая на ворохе какой-то одежды. Похоже, мы в шкафу.
Снаружи доносится звон стаканов, смех.
- От кого ты прячешься?
Глупый вопрос, на самом деле, но почему-то хочется спросить.
- От них.
- Я тоже.
Сидим рядом, сложив ноги по-турецки, подгребя к себе побольше старых тряпок, почти закопавшись в них. Старая пыльная кладовка за оклеенной обоями дверью – на сегодня наш дом. Компания воров может пить всю ночь, а мы будем сидеть здесь, и трусить. Иногда ведь можно. Особенно если ты не один.