Выбор

Чем меньше нас остается, тем тяжелее. Раньше они дрались куча на кучу, теперь же грызня начинается и среди тех, кого принято называть «своими». В подвале стало неспокойно. Те копы, с которыми ты раньше работал бок о бок, сейчас так и норовят стащить последние запасы. Впрочем, о каких запасах я говорю? У меня их нет. Перебиваюсь тем, что удается найти. Здесь и сейчас. Утром Мартин подошел ко мне, сжимая в руках металлическую трубу. - Старик, я слышал у тебя есть вода? Я молчу. Да, вода у меня есть – одна маленькая пластиковая бутылка, которой мне должно хватить на два дня. - Ну так что, Барни? Есть у тебя вода? - Есть. - Поделишься? – Тон вопроса почти дружеский. Почти, если не брать во внимание металлическую трубу. - Нет. - Да ну брось, старик. Ты ведь не один в этом подвале. Да и со своими надо бы делиться. Со своими, говоришь? Сукин ты сын, Мартин. Где же ты был, когда эти ублюдки затоптали Ллойда? Помнишь, как трусливо хватал меня за руку и предлагал не вмешиваться? - Пошел к черту, Мартин. Эта вода – моя. - Хорошенько подумай, старик. Не отвечаю ему. Не хочу. Просто молча собираю немногие пожитки: тонкий плед, да пару листков бумаги, и выхожу из подвала. Я не хочу быть с такими «своими». Понимаю, что решить сейчас быть одному – ни с теми, и не с другими – это самоубийство. Но я готов рискнуть.