Кровь не перестала идти
Я по-прежнему ранена. Как видишь, время не лечит, По крайней мере, меня. Как видишь, соврала тебе я, Стоя у петли с дулом у виска, Сказав, что жизнь наладилась, Обрела для меня новый смысл, Или может чего лучше наплела, Ведь соврала, такова моя натура, Такова структура бытия. Как видишь, ранена, Вот только кровь перестала идти, Ей скучно, наверное, стало, Так беспрерывно литься из моей спины. Спросишь: «Умерла?», Конечно умерла, Рады тебя и не такой бред говорила. А если спросишь жива ли я, То быть может притворюсь И мёртвой для тебя. Наплевав на все мои слова, знай, По-прежнему ранение на мне осталось. По-старому ношу я шрамы с гордостью, Наверное, последним, что у меня осталось. А ты гуляй, как раньше гулял, А до того и прежде. Ведь спина болит не у тебя, Ведь нож был воткнут не в твою спину. Ведь не ты кричал от боли, Сжимая волю в кулаки. И не ты забывал о счастье, горю вопреки. Не ты забывал все нормы и морали, Ведь не совершал их никто. Не твоя спина по день сей кровоточит, Тянет и немножечко болит, Напоминая о ранении смертельном, Что был нанесен, когда-то твои 'родным'.
