Верный

Оказаться вдруг «не у дел» для него всё равно, что смерть. Смотрит пристальным волчьим взглядом, обжигающим словно плеть. Окровавлены руки, ноги, на лице пусть огромный шрам, но он биться готов опять же, отдавая себя богам, отдавая мечте и цели. По приказу «сидеть», «стоять». Гидра заново собирает, чтоб отправить бойца страдать. Для него это слишком лично. Руки в шрамах, висят бинты. У него здесь особое место, но глаза… но глаза пусты. Надевает он маску смерти, собирает себя с нуля. И в ногах его перед смертью люди молят, почти скуля. Бессердечно, бесчувственно, лживо. Как дошёл до такого Брок? Он не думает, что там будет, лишь бы цель уничтожить в срок. У него свои личные счёты: как звезду с пьедестала смыть, оторвать бы предателю руку, яму выкопать и забыть. Принести, как трофей почётный, кукловодам на ужин в дом. Молодец, Кроссбоунс, ты верным остаёшься доселе псом.