Пора умирать

С годами в седой бороде всё видней серебро, а на дождь отзываются чаще следы старых ран. Но голос его остаётся пронзительней грома, когда он встаёт, улыбаясь, и молвит: пора. Пора позабыть о потерях, несчастьях и бедах! Зло пало; ликуй, торжествуй же и славься, добро! А что до мальчишки, который принёс нам победу… Вот он – на руках. Годовалый уснувший герой, не знающий ни об украсившем лоб его шраме, ни о волшебстве, подарившем ему новый шанс. …ни даже о том, что отныне застрял меж мирами: одним – где он свят; и вторым – где не стоит гроша. За гранью очков вдруг мелькает и гаснет искрá, но нет дрожи в лице и в движеньях морщинистых рук, когда он касается детской щеки – аккуратно, как тронул бы муху голодный, но мудрый паук. Сухая ладонь прижимается к росчерку метки, как будто её попытавшись собой перекрыть, и мальчик-герой превращается в марионетку, в ещё одного из участников крупной игры. Когда-нибудь он прозвучит, предварительный выстрел, противник, вернувшийся к партии, сделает ход. Война есть война – нужно действовать чётко и быстро. На ней миг за месяц, а день… день, пожалуй, за год. Пора повзрослеть. Ты же сможешь, мой мальчик? Ты сможешь. В глазах старика – что-то странное, точно… борьба. Пора умирать. Да, печально, что всё было ложью, но всё же тебе уготована эта судьба – с одиннадцати за безжалостным призраком гнаться, знать, что он придёт, с этой мыслью ужасной расти… И вот. Умереть. Дотянул до отметки «семнадцать» и думал, что так будет дальше? Мой мальчик… Прости. Пришла пора сделать свой ход – ход за сторону Света. Нельзя оставлять незаконченной нашу игру. Тьма рядом, вокруг, и да будет повержена эта проклятая тварь, отравляющая всё вокруг! Победа близка! Так ступай же. Не бойся, не мешкай. Великий волшебник вдруг прячет глаза, тих и слаб. …но если добро с такой лёгкостью жертвует пешкой, то разве оно отличается чем-то от зла? 11.08.22