«Отдадим в хорошие руки»

«Отдадим в хорошие руки, - гласила надпись на картоне. Отдадим… в руки. В хорошие руки. Отдаю… Котенка… …Рыжего ….В белую полоску…» Пакетик чая. Мы наливали в кружку чай, когда за дверью раздался мяу. Холодело за окном. Была осень. Октябрь, если точнее. Мы пили чай. Открыв дверь, я увидел котенка. Маленького. Промокшего. На Беляево. Он забрел к нам в подъезд и ширялся по этажам в поисках еды. В поисках тепла. Мы открыли дверь. Открыли. И запустили нашего бродяжку. Мяу. Наш любимый. Ценный. Золотистый. Рыжий в белую полоску. Он лакал молоко вечером. Мы всё пили чай. Он спал калачиком около плиты. Мы пили чай. Он просыпался, потягивался, мяукал. Мы всё ещё пили чай. Случилось, однако, беда. Вечером, через три дня. Хозяйка квартиры. Патологическая непереносимость кошек. Свистел ветер. Дрожал опять… Рыжий в белую полоску. Мы стояли в метро вместе с моим другом Петькой. Он держал наш комок счастья, прижав к груди тряпку с Рыжим. Я держал картонку «Отдадим в хорошие руки». Руки должны быть и вправду хорошими. Очень. Комочек заслуживает счастья. Настоящего, комочьего. Рыжий.. Я держал табличку, а люди бессмысленно проходили мимо нас. Потоком. Как вода в ручье. Не задумываясь о Мяу. Ни о ком не задумываясь. Только о себе. Вон там пробегала мамаша со своим малышом. Ей не до нас. Пробежала девушка, в наушниках, и со взглядом… Никаким. Вдаль. В себя. Не по сторонам. Они все пробегают мимо. Топот ног. Пышные мысли. Глупые… Мы стояли и мечтали о счастье для Счастья, о чае. Теплый чай. Магазинное молоко. Мы искали… в толпе… Искали.. На улицах… И не искали… Наше счастье. Наш Мяу. Во дворе у дворника, дяди Серёжи. Стояли мы долго. Смеялись. Улыбались прохожим. Думали о парах. Преподах. Счастье. Наше счастье… - Здравствуйте, ребята. Можно посмотреть на котёнка? - Да, пожалуйста. – Петька протягивает ей наше счастье. Она долго смотрит в зелёные глаза, только что проснувшегося Мяу. Улыбается мягко. Глади по шерстке. А это мое Мяу! - Сколько? – как только она это спросила, я понял, что не отдам ей наше счастье. Переглянулись с Петькой. Он тоже не хочет отдавать наше счастье. Качает головой. Улыбается женщине, и говорит: - Нет. Вы не поняли. Счастье ищет только Счастья. Она пожимает плечами. Уходит. Стоим на следующий день. В руках счастье. Мурлычет и льнет к груди Петьки. - Можно погладить? – спрашивает девочка лет двенадцати. - Погладь, - разрешаю я. Она гладит Рыжего, улыбается. Кивает. И быстро убегает в метро. - Я пришла за счастьем, - говорит. - Счастьем? – интересуюсь я. - ДА! – выкрикивает. – Он же рыжий в белую полоску, значит, обязательно принесёт счастье. - Родители не против? – спрашивает Петька. - Нет. Мама со мной пришла, - улыбается и подзывает женщину. - Счастье? – спрашивает она. - Да. – отвечаем с Петькой хором. В этот вечер мы без Рыжего… Все так же стоит блюдце с молоком. Мы пьём чай. Вдвоем. - Да, Петька? - Да, Лёшка. - Со мной навсегда? - Только с тобой. Навеки. Мама никогда не любила Петьку. Он её никогда не слушал, когда появлялся. Никогда. Она любила меня. Но в зеркале же стоим мы оба. Петька – это я. А я – это он. Как же без Рыжего…