Старый сборник

Уже десятки лет я видел одну и ту же картину. За окном густой лес, я, пьющий кофе, оперившись на перилла смотря куда-то в даль. Я думал о чем только возможно. Иногда пение птиц выбивало стремящийся поезд мыслей, и опьяненный им слушал их трели. Но сегодня все было иначе, ни поезда мыслей, ни пения птиц, даже ветер боялся дунуть. Погодка тоже та еще, хмура да напряженная. Будто сейчас грянет гром, сверкнет молния и все сгорит. Однако же, не только это было странно, в лесу стоял силуэт человека, чуть выглядывающий из-за дерева. Стоило чуть отвлечься как он пропадал и становился ближе. И вот, он стоял почти в плотную к забору, я уже отложил привычный кофе, смотрел на него. А он на меня. Секунда, две, минута ничего. Мы просто стояли и смотрели друг на друга, и я уже отчетливо видел. У него в руках нож, на голове маска, одежда перепачканная в сухой крови, от него чуть смердело, даже на таком расстоянии было слышно. -Черт! снова отвлекся, где же, ну где же он?! Я быстро обернулся. Никого.