Мечта

Звонок. Телефон белокурого парня, который был благополучно утерян в глубоких карманах халата вибрировал, будто бы в такт биения сердца. Но юношу это не тревожило. Совершенно. Он лишь спешил выполнить зале заветное желание. Пара секунд покоя, и вызов повторяется снова. Вновь и вновь, на протяжении всего пути. Раз уж так, было принято смелое решение выключить телефон. Теперь на этом свете осталась лишь маленькая душа, звон сверчков и изредка потрескивающее небо, угрожающее вот-вот развалится. Мало кто знает, что движет людьми в такие моменты. Отчаяние, страх, ненависть... Может, любовь? На самом же деле, все чувства, приведенные ранее, так и не упомянутые, смешиваются в одну густую, вязкую кашу, которая комом в горле застревает, блокируя дыхательные пути. Кажется, выхода больше нет; захлёбываешься в панике, и это единственный вариант исхода событий... Гроза. Близкий родственник ушедшего только что обнаружил, что до юноши добраться невозможно. Холодный воздух скомкал тревогу, и плотным сгустком сувал её глубоко в сердце, которое скоро разорвётся, не в силах выдержать. Мужчина готов кричать в трубку, творить что угодно, ведь за действия уже не отвечает. Конечности будто отлиты из платины; ужас пламенем охватывает тело. Наконец решившись, он пулей вылетает из квартиры, собирая вокруг себя толпы помощников. Но уже поздно. Заброшенная постройка эхом повторила громкий хлопок, превращая его во взрыв. Вновь тишина, и даже насекомые, ранее создающие умиротворяющую какофонию, умерли в ожидании. Потоком, пересекая все лицо мальчика, хлынула жидкость. Он же, в изумлении раскрыв рот, упал на спину, выронив пластиковую смерть. Это и есть - мечта?