***
16 августа 2022 г., 04:39
— Вы, кажется, музыкант?
— Кажется. Вы угадали.
«Но партитурами вашими я опленён»
— Вы меня ненавидите, кажется?
— Кажется, как вы узнали?
«Ненавижу своё отражение, в вас я влюблён».
Сладкая ложь, но не так уж она и сладка.
И музыканта он любил больше, чем музыку.
Он победил, что за странное послевкусие?
Мысли о лжи накрывали как смрад табака.
ЖЕРТВА, Я ЖЕРТВА ПОБЕДЫ СВОЕЙ.
Я ПРОИГРАЛ, СЛЫШИТЕ? ПРОИГРАЛ ДЛЯ ИСТОРИИ.
ОН ПОГУБИЛ СЕБЯ ФЛЕЙТОЙ ПОД СВЕТОМ ОГНЕЙ.
Я ПОГУБИЛ СЕБЯ САМ В СУМРАКЕ ЛАСИМФОНИИ.
— Сальери! Маэстро Сальери. Смерть мне близка.
Думаю, радостна будет вам эта потеря.
«Смерть… Реквием…»
— Вольфганг, ну что вы… ну что вы?! Что за слова?!
Вы все допишете сами, я в вас уверен.
— Нет уж, увы, смерть постучалась ко мне.
Я распахнул ей своего сердца двери.
И чрез декады, столетия вспомните мои слова.
И он повторил: «ma musicue me surpassera»*
Переплетаясь руками в объятии нежном,
Словно один прозвучали их голоса:
— мы встретимся снова, друг мой, мы встретимся снова.
— и на надгробиях выгравируем под имена,
Что наш с вами смех высмеял смерть и время,
И наших талантов заслуживают небеса.
— Вы — не бездарность. Прощайте, Маэстро Сальери.
— Я полюбил вас. Прощайте, милый Вольфганг.
Примечания:
* ma musicue me surpassera — моя музыка — превзойдёт меня
