Как часто, в жизни ошибаясь, теряем тех, кем дорожим.

Как и нет эмоций. Не будет абсолютно ничего. Лишь автор запыхавшись ночью Один вопрос задаст Ему: - Аллах, неужто это правда? Такая ересь, такой стыд. Ведь никому неведома вся правда. Так смысл прошлое тогда так ворошить? Душа не будет всё её спокойна. Она как автор разгромит себя. Как жалко всё равно султаншу. Неужто всё ещё жива душа? Иль то она себя сама так Губила Раз уж Кеманкеша нелюбовь.... В истории нам не найти причала, Который был бы за неё. Ну вспомнить нам к примеру Гидеона Елизавету, Что прошла сквозь смерть его. Любовь причала не имеет В той сухой истории, Что фактами плюёт в лицо. Они же были нежности взерцом, И лёгким ветра дуновением. Султанша была для него Ненаилучшим откровением. Он был другим. Не спорю, Что могли подать Нам в разных книгах, разных фильмах Другого, Но тогда куда Смотрели мы всё это время? Неужто в пропасть как в глаза? Неужто были под гипнозом? Ведь нас легко ввести в то заблуждение, Что да, Было когда-то чуждо людям. Эпохи поменялись и.... Нет никаких нам доказательств. Писать могли же и враги. Историю, Котора' нам попалась. И мы не видим, Не желаем лицезреть Эмоций и любви уж чистой. То виноват весь наш уж мир. Но разве мы его признаем виноватым? А я смотрю как автор в их глаза. Которые привиделись иль снятся. Я вижу в них... К несчастью, глыбу льда. И я смогла от слов сломаться? Да нет, Но просто все твердят, Что не вернуть их, Не понять. А их глаза мне краше Шоколада в слияньи с чистою водой. Их души мне понятней всех Усладой Пускай и боли в них полно. А их сердец биение одно. И не синхронно, Именно одно. Пускай не верит же оно, Что мир не верит в их любовь.